摘要：当指尖无意触到匣内凸起的暗格，一叠泛黄信笺裹着沉香屑簌簌而落，薄如蝉翼的薛涛笺上，墨色正化作雨脚斜飞的江南暮春。

梧桐叶簌簌飘过青砖院墙时，我总能在琴匣开合的罅隙里，听见1943年的雨声。

那方褪漆琴匣躺在古玩市场的角落里，匣底斑驳的朱砂印洇着"云间客"三个字。

当指尖无意触到匣内凸起的暗格，一叠泛黄信笺裹着沉香屑簌簌而落，薄如蝉翼的薛涛笺上，墨色正化作雨脚斜飞的江南暮春。

一、玉指冰弦惊破晓

民国三十二年的惊蛰，苏州河氤氲着晨雾。弄堂深处忽有裂帛之音穿云而来，十七岁的沈青梧攥着半块冷掉的定胜糕，在雕花木门前生生站成一座石像。

门隙间漏出的《潇湘水云》竟暗合着梧桐坠露的节奏，琴声里裹着化不开的霜色，分明是男子在弹奏。

她后来才知晓，那袭月白长衫的身影唤作顾寒声。顾家祖传的焦尾琴在他指下时而化作钱塘潮涌，时而散作洞庭烟波。

当青梧斗胆抱着家传的"松雪"琴拜师时，那人却将她的指尖按在七徽："琴者，禁也。先要锁住心猿，方能听见梧桐落叶在琴腔里的回声。"

二、松烟入墨画眉深

顾宅的琴房总漫着龙脑香，檐角铜铃与琴韵和鸣。青梧渐渐发现，师傅批注的琴谱空白处，总蜷缩着些未写完的句子。

"墨云垂野时，最宜听檐马说破前朝事"，或是"玉轸生凉处，原是故人眼底霜"。这些零落词句，倒比琴声更教人心惊。

某个梅雨滂沱的午后，青梧在整理旧谱时碰落紫檀匣。匣中滑出的老照片上，穿藕荷色旗袍的女子正在抚琴，眉目竟与自己有七分相似。

照片背面小楷写着："赠寒声，云岫于己卯暮春"。那笔迹，分明与师傅批注琴谱的朱砂字迹如出一辙。

三、断弦犹作凤凰鸣

战火烧到姑苏城那年，顾宅的琴声戛然而止。青梧永远记得那个秋夜，师傅将焦尾琴推进她怀中时的力度。

月光漫过他襟前洇开的暗红，素来冷冽的声线竟带了些许温存："记住，琴在人在。待太平年，松雪琴该配上真正的《广陵散》。"

东渡的邮轮在吴淞口鸣笛时，青梧解开琴囊才发现夹层里的信。泛黄宣纸上，顾寒声终于续完了那些残句："曾笑尾生痴，今做抱柱人。纵使焦桐焚，不教清商绝。"信末附着一支曲谱，名曰《青梧引》。

四、匣底春风今又来

七十年后，当我抱着修复如初的焦尾琴走进苏州评弹博物馆，玻璃展柜里静静陈列着《青梧引》工尺谱。

泛黄的谱纸旁，两张并置的照片让游客们驻足惊叹：左边是1943年的顾寒声与沈青梧在琴房对坐调弦，右边竟是2015年的我，在东京银座演奏厅弹奏《潇湘水云》的侧影。

暮色漫过博物馆的雕花窗棂，我轻轻打开琴匣。暗格里飘落的梧桐叶上，墨迹未干的词句正在重续前缘："当时只道琴声老，谁知弦上说惊鸿。"

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