摘要：“清”字三点水旁，似雨滴落砚，洗去尘埃；“明”字日月相映，如烛火穿透迷雾。这两个字组合在一起，恰似一场跨越时空的对话——既是对自然时序的敬畏，亦是对生命本质的诘问。

250404 巴索文创 清明：在时光褶皱里寻根问心

作者：XXX

一、清明：一个汉字的千年叩问

“清明”二字，是刻在甲骨文里的密码。

“清”字三点水旁，似雨滴落砚，洗去尘埃；“明”字日月相映，如烛火穿透迷雾。这两个字组合在一起，恰似一场跨越时空的对话——既是对自然时序的敬畏，亦是对生命本质的诘问。

站在祖先的墓碑前，细雨沾衣，纸灰飞扬。忽然懂得：清明不仅是祭扫的节气，更是一面照见本心的铜镜。当指尖抚过冰凉的碑石，那些被岁月模糊的姓氏与面容，突然在雨幕中清晰起来——原来我们每个人的血脉里，都流淌着一条奔腾千年的河。

二、坟茔前的哲学课

祖父的坟前有一棵老槐树，树皮皲裂如百岁老人的掌纹。每年清明培土时，父亲总会说：“这树和你太爷爷同岁。”我望着树冠投下的阴翳，恍惚看见时光的叠影：曾祖父在树下教私塾，祖父在树荫里抽旱烟，父亲在树根旁埋下我的乳牙……

这棵树教会我一个真理：所有枝头的繁茂，都始于地底深处沉默的根系。就像我们追逐功名时，总以为远方才有答案，却忘了低头看看脚下的土地。扫墓何尝不是一场精神溯源？当我们在墓碑前点燃香烛，实则是点燃了连接血脉的引线，让漂泊的灵魂找到归航的坐标。

三、清明三问：我是谁？从哪来？向何处？

第一问：我从何处来？

在闽南侨乡，我见过最动人的清明场景：海外归来的游子跪在祖祠前，用红漆描摹族谱上的名字。那些斑驳的字迹里，藏着祖辈“下南洋”时缝在衣襟里的家书，藏着饥荒年代典当家产换回的船票，藏着改革开放后寄回的第一台收音机。

第二问：我向何处去？

敦煌壁画里的“往生咒”，将生死观化作飞天的飘带；绍兴沈园的陆游与唐琬，用《钗头凤》把遗憾写成穿越时空的对话。先人们早已给出答案：真正的归宿不在坟茔，而在我们如何延续他们的精神火种。

第三问：我是谁？

当我在墓碑前为曾祖母擦拭遗照，她眼角的皱纹突然与我的掌纹重叠。那个缠过小脚、裹着粗布的农妇，与穿着西装的我共享着同一条基因链。这种跨越时空的血脉共振，让我忽然读懂《诗经》里“维桑与梓，必恭敬止”的深意——我们都是文明的摆渡人。

四、清明的现代性启示

在东京银座的写字楼里，我曾遇见一位日本设计师。他每年清明都会飞回福建寻根，办公室墙上挂着族谱与禅宗公案。“你们中国人真幸运，”他说，“每个姓氏都是活着的博物馆。”

这让我想起故宫文物修复师王津的话：“修复文物不是让时光倒流，而是让记忆永驻。”清明何尝不是场文明的修复工程？当我们用AR技术复原消失的古墓壁画，当年轻人在直播间讲述家族故事，传统与现代的对话从未停歇。

五、雨中的顿悟

归途遇雨，伞檐垂落的水帘中，忽然想起苏轼的《东栏梨花》：“惆怅东栏一株雪，人生看得几清明。”

是啊，梨花如雪，人生如寄。那些在墓碑前释然的瞬间，那些与先祖目光交汇的时刻，都在提醒我们：真正的永恒不在青铜鼎彝，而在我们如何将血脉里的星光，化作照亮前路的灯盏。

此刻方知，清明最深的禅意，不在焚香叩拜的仪式里，而在我们俯身触摸大地时，听见自己心跳与祖先回声的重奏。

【后记】

清明如镜，照见五千年文明的年轮；

清明如舟，摆渡代际传承的星河。

当我们站在时光的褶皱里回望，那些被雨打湿的记忆，终将在心田长成一片精神的原乡。

来源：汇全球看世界一点号