摘要：它藏在母亲眼角的皱纹里，躲在厨房飘出的焦香与饭香间，落在那些我们习以为常的唠叨中。

主播 | 简宁 文字丨小西

五月的风里飘着康乃馨的香气，手机里堆满了母亲节的祝福。

可我知道，真正的母爱从来不在朋友圈里。

它藏在母亲眼角的皱纹里，躲在厨房飘出的焦香与饭香间，落在那些我们习以为常的唠叨中。

母亲，是刻进骨血里的温柔，是岁月长河里永不褪色的贵人。

晨光微熹时，总有一双手比闹钟更早醒来；夜深人静处，总有一盏灯为游子固执亮着。

从剪断脐带那一刻起，母亲就成了我的专属摆渡人。

幼年时，她是三更灯火下缝补的身影，是摔破膝盖时心疼到通红的眼眶；

少年时，她是校门口风雨无阻的等待，是接过成绩单时比我还激动的泪光；

长大后，她成了微信里60秒的语音方阵，是每次离家时塞得鼓鼓囊囊的行李箱。

母亲的爱，是沉默的哲学。

她从不讲大道理，却用一碗粥的温度，教我读懂人间最深的修辞。

母亲，是我在人间永远的退路。

一句“妈在”，就能让漂泊的心瞬间有了归处。

她用佝偻的背，教会我坚韧；她从不说“爱”字，却用半生时间教我成长，又用余生随时准备接住我的脆弱。

这世上最温暖的事，莫过于推开家门时，那盏永远亮着的灯。

老舍说：“人，即使活到八九十岁，有母亲便可以多少还有点孩子气。”

母亲的存在，像四月的阳光，温柔而不炙热；她的爱，如春日的细雨，无声却滋养万物。

可我们总忘了，这阳光也有刻度。

若母亲五十岁，若我们每年归家两次，若余生还有三十年……

那么，那些以为永远用不完的相见，就只剩盈掌之数。

时光总是这样，在我们以为来日方长时，悄然流逝。

史铁生在地坛徘徊时，最痛的不是轮椅上的孤独，而是再无人唤他“回家吃饭”；

季羡林留学十年，最沉的行囊，是母亲寄来的家书，字迹里还带着故乡的槐花香。

母亲，是我们和死神之间的一堵墙。

她在时，人间永远是春天。

父母在，人生尚有来处；父母去，人生只剩归途。

若你正与母亲相伴，请珍惜每个平凡清晨的唠叨；

若你与她相隔山海，记得往后把“忙”字从借口里删除。

今天，或许不能陪在她身边，但一句“妈妈，我爱你”，就能让她笑成最美的花。

这个母亲节，不必急着预定鲜花。或许可以：

为她学做一道菜，哪怕是煎糊了的蛋，她也会笑着吃完；

离家前，在枕头下藏张便签，画个笑脸，就像小时候她塞进你书包里的那颗蜜糖。

毕竟母亲所求的，不过是你碗里有饭，归途有灯。

而我们最该做的，是别让那触手可及的温暖，变成某天深夜，屏幕上再也无人接收的“妈妈，我想你了”。

最后，愿所有母亲：

眼角皱纹是笑出来的年轮，白发是岁月馈赠的银河。

- E N D -

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来源：夜听