摘要：＂看见那袋垃圾，我就知道了。＂我轻声说，眼里含着一种连我自己都感到陌生的平静。

＂看见那袋垃圾，我就知道了。＂我轻声说，眼里含着一种连我自己都感到陌生的平静。

我叫马巧云，今年已经五十六岁了。

在东北这片黑土地上，我度过了大半辈子的光阴。

从前是知青，那时候怀揣着＂接受贫下中农再教育＂的热情，和一批同龄人被分配到黑龙江生产建设兵团。

一晃眼，就是四十年。

当年的热血青年，如今已是两鬓斑白的老太太，唯一不变的，是这双被黑土地磨出老茧的手。

后来嫁给了同村的李长田，一个老实巴交的庄稼汉，生了一儿一女。

日子过得清苦但踏实，像是黑土地里生长的一株老草，随风摇曳却根深蒂固。

那会儿还是票证时代，家家户户日子都紧巴，每月凭票买粮，凭布票买布。

长田每天骑着二八大杠自行车去公社上工，我在村里的缝纫组干活，一个月挣十几块钱工分。

晚上，我们一家四口常常围坐在煤油灯下，收听着＂上海牌＂收音机里播送的新闻和评书。

夏天热得受不了，就搬着小板凳到院子里乘凉，和邻居们一起看着满天繁星，说些家长里短的闲话。

生活虽然艰苦，但也有说不出的踏实和温暖。

那年女儿考上了省城的大学，是全村第一个考上本科的女娃子。

送她去学校那天，全村的人都来送行，老支书还特意从广播站里广播了这个好消息。

儿子也在镇上国企机械厂找到了工作，月薪一百八十块，在九十年代初已经算是不错的收入了。

我和长田心里的石头总算落了地，两个孩子有出息，往后的日子就有奔头了。

日子一天天过去，不知不觉儿子也到了谈婚论嫁的年纪。

1995年的春天，经人介绍，他和城里百货大楼服装柜台的女营业员处了对象。

那姑娘叫孙美玲，模样周正，嘴唇薄薄的，说话轻声细语，一眼看去就知道是城里人家培养出来的孩子。

第一次见面是在他们单位的食堂。

我和长田穿着最体面的衣服去了，我特意穿了那件藏蓝色的确良衬衫和黑色的涤卡裤子，还用发卡别好了头发。

我们带了自家腌制的咸鸭蛋和一捆用粗麻绳扎好的农家腊肠。

美玲的父母两人都是机关干部，看起来比我们体面许多。

她妈妈烫着时兴的卷发，戴着金丝边眼镜，穿着一件很洋气的套装，手里还提着一个皮质的小包。

那天饭桌上，我看着儿子紧张的样子，心里又暗自高兴又担忧。

高兴的是儿子找了个不错的姑娘，担忧的是我们这乡下人家配得上城里人家的闺女吗？

＂阿姨，您看这菜合口味不？＂美玲给我夹了一筷子糖醋排骨，很有礼貌地问道。

＂好吃好吃，比我们村里的饭店强多了。＂我赶紧说，尽管心里觉得那排骨太甜了点，不够味。

席间，美玲的母亲李阿姨谈起女儿从小的优秀表现，说她如何拿过三好学生，如何会弹钢琴。

我和长田只能赔着笑，偶尔附和两句。

轮到问起我儿子小时候的事，我想了想，说：＂我们家强子从小就懂事，十岁那年村里闹旱灾，他放学回来就帮着去河边挑水，小小年纪就知道心疼父母了。＂

美玲的父母礼貌地点点头，但眼中闪过一丝我读不懂的神色。

饭后，我把带来的咸鸭蛋和腊肠送给了美玲一家，她妈妈接过去客气地说了声谢谢，但我看得出她拿着那袋东西的手有些犹豫。

婚后，儿子和媳妇租了单位分的一间小房子住。

那是机械厂的职工宿舍楼，虽然只有一室一厅，但在当时已经算是不错的条件了。

媳妇还特意添置了一台14寸的彩电和一台双门冰箱，把屋子收拾得干干净净。

日子过得紧凑，但看起来还算和睦。

每逢过节，我总会做些腊肠、酱菜之类的家乡味道带去看他们。

美玲从不明说什么，但我能从她的表情里看出一丝难以察觉的嫌弃——那种城里人看待乡下东西的嫌弃。

有一次，我看见她把我带去的咸菜倒进了垃圾桶，心里像是被针扎了一下，但我没有说什么。

＂妈，现在城里讲究健康饮食，这些腌制品吃多了对身体不好。＂儿子可能注意到了我的表情，小声地解释道。

我点点头：＂妈知道了，你们城里人就是讲究。＂

1999年冬天，是世纪之交的最后一个冬天。

村里杀猪的季节到了，家家户户忙着为过年做准备。

我和几家邻居合伙杀了一头肥猪，各家分了肉回去腌制成腊肠。

做腊肠是有讲究的，要选猪后腿的精肉和五花肉按比例混合，加入适量的盐、花椒、八角和白酒，再灌进洗净的猪肠衣里，挂在通风处慢慢风干。

我家院子里的柿子树上，挂满了一串串红彤彤的腊肠，在冬日的阳光下闪着油光，散发出浓郁的香气。

邻居王婶路过我家门口，指着树上的腊肠笑道：＂巧云啊，你这手艺是越来越好了，看这腊肠的颜色，准保好吃！＂

我笑着回答：＂哪里啊，还是老配方，没啥特别的。＂

心里却暗自高兴，这是祖辈传下来的手艺，在村里是出了名的。

腊肠做好后，我留了一部分自家吃，剩下的准备带给儿子和女儿。

女儿在省城上班，每次我送去东西她都很高兴，还会向同事炫耀说这是她妈妈亲手做的。

但儿子家就不一样了，每次我带去的东西，好像都成了负担。

过年前，我琢磨着再去看看儿子和媳妇，带些腊肠给他们尝尝。

老伴有些担心：＂城里人不一定喜欢这口，要不别带了？＂

＂怎么能不带呢？这可是我们老马家的拿手好东西，过年谁家不吃腊肠啊？＂我固执地说。

心里却也没底，不知道这次带去的腊肠会不会又成为无人问津的摆设。

正月初五那天，我起了个大早，把给儿子准备的腊肠仔细装进了干净的塑料袋里，又用报纸包好放进了编织袋中。

那腊肠是我特意挑选的最好的几根，色泽红润，肥瘦相间，闻着就让人直流口水。

我还特意放了几瓶自家酿的豆瓣酱和一罐腌制的糖蒜。

老伴说要和我一起去，我没让他来。

＂你歇着吧，关好院门，看着点鸡鸭，我去去就回。＂

那天，我搭着邻村赵大爷的拖拉机去了镇上，踩着没化开的积雪，再转乘长途汽车去了市里。

车上，我和一位同样进城看孩子的大娘聊了起来。

＂您也去看儿子啊？＂她问我。

＂是啊，带点家乡味道给他们尝尝。＂我拍了拍膝上的编织袋。

＂我闺女倒是爱吃我做的东西，就是女婿挑剔，说我做的太咸了。＂大娘叹了口气，＂现在的年轻人，口味都变了。＂

我深有同感地点点头，心里却希望这次儿子和媳妇能喜欢我带去的腊肠。

到了市里已是下午三点多，冬日的太阳透过薄云洒下温柔的余晖。

我下了车，拉紧身上那件已经穿了十几年的棉袄，按着儿子上次教我的路线，慢慢走向他家所在的小区。

城里的变化真快，我每次来都有些认不得路。

高楼越来越多，马路越来越宽，到处都是匆匆忙忙的人群。

儿子住的是单位分的老房子，五层楼没有电梯。

我爬上楼梯，气喘吁吁地来到他家门口，还没来得及敲门，就注意到门口放着一个黑色的垃圾袋。

那垃圾袋系得不紧，露出了里面的东西——是我上次带来的腊肠，只咬了一小口，剩下的全都扔掉了。

旁边还有些完好无损的酱菜和我亲手做的咸鸭蛋。

我站在那里，手里提着新带来的腊肠，心猛地一沉。

风从楼道的窗户灌进来，吹得我脸上一阵发冷。

那一刻，我仿佛听到了什么东西碎裂的声音，却又什么都没听到，只有楼道里的寂静包围着我。

我没有敲门。

在门口站了片刻后，我转身下楼，一步步沿原路返回。

回到车站时，天色已晚，我买了返程的票，坐在候车室的角落里，看着窗外渐渐暗下来的天色。

一个小姑娘好奇地看着我膝上的编织袋：＂奶奶，你袋子里装的什么啊？香香的。＂

＂腊肠，奶奶自己做的。＂我笑了笑，从袋子里拿出一小段递给她，＂尝尝吧。＂

小姑娘咬了一口，眼睛顿时亮了：＂好好吃啊！谢谢奶奶！＂

她妈妈赶紧过来道谢，还说：＂现在超市里卖的腊肠哪有这个香啊，这是真正的手工货。＂

我心里暖了一下，又酸了一下。

为什么陌生人能懂得欣赏，自己的儿媳妇却把它当垃圾扔掉？

回家的路上，我把那袋腊肠放在膝盖上，手不自觉地抚摸着粗糙的编织袋。

腊肠是村里人过年最重要的食物之一，每到冬天家家户户都要做。

小时候，父亲总会在腊肠刚做好的时候偷偷切一小段给我尝。

父亲说：＂闺女，记住这个味道，这是咱北方人的年味儿。＂

那时的味道，混合着父亲粗糙手掌的温度和烟熏火燎的气息，是我童年最深刻的记忆。

＂家里来客人了，得切腊肠待客。＂这是我从小听到大的话。

腊肠不仅是食物，更是我们这些乡下人待客的礼节，是传递亲情的纽带。

而现在，它却成了垃圾袋里的废物。

想到这里，眼泪不争气地流了下来，我赶紧用袖子擦干。

车窗外是一片漆黑，只有偶尔闪过的路灯照亮夜色。

窗玻璃上映出我的脸——皱纹密布，两鬓斑白。

这一刻，我突然意识到，我和儿子之间的距离，已经不仅仅是城乡之别，更是整整一代人的鸿沟。

他们有他们的生活方式，而我，似乎已经成为了那个不合时宜的人。

到家已经是晚上十点多了。

老伴听到院门的声音迎了出来，看到我一个人回来，愣了一下：＂咋这么快就回来了？儿子没留你住啊？＂

我没说话，只是摇摇头，把手里的编织袋递给他：＂帮我拿进屋。＂

＂腊肠咋又带回来了？＂老伴有些纳闷。

＂他们...不爱吃。＂我轻声回答，转身去厨房烧水。

水壶在火上发出呜呜的响声，像是在替我诉说无法说出口的委屈。

老伴走进厨房，站在我身后，欲言又止。

＂是不是又和媳妇闹别扭了？＂他小心翼翼地问。

＂没有，就是...城里人和咱们不一样。＂我搅动着茶叶，声音平静。

那晚，我久久不能入睡。

躺在炕上，想起儿媳妇第一次来我们家时的样子。

那是在他们订婚后不久，过春节时儿子带她回来认门。

我和老伴忙前忙后准备了一桌子菜，还特意从供销社买了两斤花生油炒菜。

媳妇进门时，看着我们的土炕和院子里散养的鸡鸭，眼中闪过一丝不易察觉的轻视。

当我端出自己腌制的酱菜和老伴酿的米酒时，她只是礼貌地尝了一小口，然后放下了筷子。

吃完饭，她总是悄悄地用湿巾擦手，好像怕沾上什么脏东西似的。

我知道城里人和乡下人有差别，但没想到这差别会像沟壑般难以跨越。

＂算了，睡吧，想那么多干啥。＂我对自己说，翻了个身，强迫自己闭上眼睛。

第二天一早，我起来喂了鸡，扫了院子，就像往常一样。

老伴见我沉默，想安慰我却不知从何说起。

我明白他的心思，笑了笑说：＂没事，就是有点累。＂

中午饭后，我把那袋带回来的腊肠拿出来，切成小段，炒了一盘给老伴吃。

＂好吃，真香。＂老伴连连称赞，却小心翼翼地观察我的表情。

我淡淡一笑：＂是啊，咱们自家的东西，自己吃才香呢。＂

话虽这么说，心里却空落落的。

晚上，女儿打来电话，问我去看儿子了没有。

我没提垃圾袋的事，只说去了，他们都挺好的。

＂妈，你别总往城里跑了，路上不安全。＂女儿说，＂再说，现在城里人讲究健康，那些腊肠啊，酱菜啊，都说不干净，有亚硝酸盐什么的。＂

我听出了言外之意，心里一阵刺痛，但还是平静地回答：＂知道了，妈不送了。＂

放下电话，我看着屋子角落堆放的自家腌制的酱菜、咸鸭蛋和剩下的腊肠，突然觉得它们是那么的不堪入目。

这些东西，承载着我半辈子的记忆和情感，在儿女眼中却成了＂不干净＂的代名词。

那段时间，我变得沉默了。

老姐妹们来串门，问我怎么了，我就说有些累。

其实，不是身体上的疲惫，而是心里的一种说不出的失落。

我开始怀疑自己几十年来的生活方式是否真的如此不堪，我们这些老一辈人的习惯是否真的＂不健康＂，＂不干净＂。

家里那台老式的黑白电视里，年轻漂亮的主持人正在讲解健康饮食的重要性，说什么高盐、腌制食品对身体有害。

我坐在电视机前，突然感到一阵陌生和不安。

这个世界变化得太快了，快到我有些跟不上。

春天来了，院子里的迎春花开始冒出嫩芽。

我依旧每天按时起床，喂鸡，种菜，和村里的老姐妹们一起去田里干活。

日子好像又回到了原来的轨道，只是我再也没有提起要去看儿子的事。

三月的一天，村支书李大伯来我家说，有个城里来的摄影师想拍摄民间传统腌腊技艺，问我愿不愿意配合。

＂人家是搞什么＇非物质文化遗产＇保护的，说咱们老祖宗传下来的手艺得好好记录下来。＂李大伯解释道。

起初我有些犹豫，但老伴鼓励我去试试。

＂你做的腊肠可是咱们村里一绝，别人都夸好吃呢。＂他眨眨眼睛，像是在安慰我。

那个摄影师是个年轻小伙子，二十来岁，戴着眼镜，说话文绉绉的。

他拿着一个大相机，还带了三脚架和录音设备，一看就是专业人士。

＂马阿姨，您这手艺是跟谁学的啊？＂他一边调试设备一边问我。

＂我爹教的，他又是跟我爷爷学的。咱们老马家的腊肠手艺，算算有百十年了。＂我边回答边在案板上切肉。

他拍摄了我腌制咸菜、灌制腊肠的全过程，不时发出赞叹。

＂阿姨，您这手艺真是了不起，这可是非物质文化遗产啊！＂他认真地说。

＂啥物质不物质的，就是老祖宗传下来的老手艺。＂我有些不好意思，＂城里人现在不兴吃这个了，嫌不健康。＂

＂谁说的！＂年轻人很激动，＂正因为是祖先传下来的智慧，才更显珍贵啊！现在超市里卖的腊肠，哪有您这手工制作的香？那些工业化生产的食品，添加了多少防腐剂啊，色素啊。反而是您这种传统方式，用的全是天然材料，既健康又有文化价值。＂

听了这话，我愣住了。

原来，在有些人眼里，我们这些老土的做法不仅不＂脏＂，反而是＂珍贵＂的？

＂那...那我儿子他们...＂我欲言又止。

＂现在很多年轻人不了解传统文化的价值，被商业宣传给忽悠了。＂小伙子叹了口气，＂其实真正有文化的人，越来越重视这些传统手艺呢。＂

他临走时，还特意要了几根我做的腊肠，说要带回去让同事尝尝。

摄影师走后，我把这事告诉了老伴。

老伴笑呵呵地说：＂看吧，我就说你的手艺好吧！城里人也不都一样，有懂行的，也有不懂行的。＂

那天晚上，我做了个梦。

梦见自己站在儿子家门口，看着那个黑色垃圾袋，但这次我敲了门。

儿子开门见到我，惊喜地喊了声＂妈＂。

我把腊肠递给他，他接过去放在桌上，切了一段放进嘴里。

＂妈，还是您做的腊肠香！＂梦里的儿子笑着说。

梦中，我们一家人围坐在一起，其乐融融地吃着我带来的家乡美食。

醒来时，天刚蒙蒙亮。

我坐在炕上，看着窗外渐渐泛白的天色，心里有了决断。

或许，我不该把儿子对腊肠的态度，简单地理解为对我的嫌弃。

我和他们是不同的世界，但血脉相连的情感不会因此改变。

五月，儿子来电话说媳妇怀孕了。

我听了这消息，心里又惊又喜，忍不住掉下眼泪来。

＂妈，你要是有空，来城里帮忙照顾美玲几天吧？＂儿子在电话那头小心翼翼地问，好像怕我拒绝似的。

＂行啊，我和你爸商量一下，过几天就去。＂我答应得很干脆。

放下电话，老伴看着我：＂你真去啊？上次回来不是...＂

＂去，为啥不去？那是我儿子，我儿媳妇。＂我打断他的话，语气坚定。

老伴点点头：＂对，亲是亲，气是气，他们有困难，咱还是得帮衬着。＂

＂再说，那是我们的孙子或孙女呢。＂我不禁笑了。

临行前一天，我把院子收拾得干干净净。

想了想，还是没有带腊肠和咸菜，只带了些新鲜的蔬菜——那是我自家地里刚摘的，没有农药，用的是农家肥。

还有几个刚下的土鸡蛋，蛋壳上还带着泥土的气息。

我想，这些总不会被嫌弃吧。

到了儿子家，媳妇看起来有些憔悴，见到我倒是挺高兴的样子。

＂妈，您来了，路上辛苦了。＂她接过我的包，语气比以前亲切多了。

我留心观察着他们的生活习惯，发现他们冰箱里全是超市买的速冻食品和半成品。

看着儿媳妇吃那些东西，我有些担忧，但没有多说什么。

怀孕的人需要新鲜营养的食物，那些速冻的东西怎么行？

晚上，我给他们做了顿饭，简单的家常菜：炒青菜、清蒸鱼、丝瓜汤，都是营养丰富又适合孕妇的。

儿媳妇吃得很香，连声夸我手艺好。

＂妈，您做的饭就是香，比外面买的好吃多了。＂儿子也跟着说。

我笑了笑：＂简单的家常菜而已，你们平时应该多做点新鲜的，对身体好。＂

看着他们狼吞虎咽的样子，我心里暗自高兴，又有些心疼——这两个孩子平时肯定没吃好。

吃完饭，我主动去收拾碗筷。

儿媳妇跟进厨房，犹豫了一下，小声地对我说：＂妈，对不起。＂

我愣了一下：＂怎么了？＂

＂上次...我把您带来的腊肠扔了。＂她低着头，声音很小，＂我当时刚怀孕，闻到腊肠的味道就想吐，就...＂

原来如此。

我心里的结一下子解开了。

不是嫌弃，不是轻视，只是因为怀孕初期的反应。

我笑了：＂没事，我理解。怀孕的时候口味都会变的。我怀你公公的时候，闻到鱼腥味就受不了，连续三个月没碰过鱼。＂

＂我没跟强子说，怕他生气。＂她继续说，眼圈有些发红，＂其实我吃过您做的腊肠，很香的，就是那段时间实在受不了那个味道。＂

我轻轻拍了拍她的肩膀：＂傻孩子，这有什么。你现在感觉好些了吗？＂

＂好多了。＂她点点头，犹豫了一下又说，＂妈，我知道您一直觉得我这个城里人看不起乡下的东西。其实不是的，我只是...不太习惯。＂

我看着她，突然明白了很多事情。

城乡之间的差异确实存在，但并非不可逾越。

或许，我们都太在意了，我担心自己的东西不够好，她担心自己显得傲慢，结果反而造成了误解。

＂我知道了。＂我笑着说，＂以后你想吃什么告诉我，我给你做。不想吃的就别勉强，孕妇嘛，都这样。＂

那一刻，我感到我们之间那道无形的隔阂似乎淡了一些。

＂妈，今晚我想吃点酸的。＂她突然说，眼睛亮了起来。

＂酸的？＂我一拍脑门，＂我正好带了些自己腌的酸黄瓜，你要尝尝吗？＂

＂真的吗？太好了！＂她惊喜地说，＂我这几天就想吃点酸的，可是超市买的泡菜总觉得不对味。＂

我赶紧从包里拿出那罐酸黄瓜，刚打开盖子，那股熟悉的酸香就飘了出来。

媳妇迫不及待地夹了一块尝了尝，脸上立刻露出满足的表情：＂太好吃了！妈，这个味道太对了！＂

看着她狼吞虎咽的样子，我忍不住笑了：＂慢点吃，还有呢。＂

那天晚上，儿子回来看到媳妇在吃我带来的酸黄瓜，惊讶地说：＂你不是说不喜欢农村的腌菜吗？＂

＂那是以前！＂媳妇理直气壮地说，＂现在我觉得妈做的腌菜才是最香的！＂

儿子看看我，又看看媳妇，笑着摇摇头：＂女人啊，真是捉摸不透。＂

我和儿子对视一眼，都笑了。

那一刻，我感到一种温暖流遍全身。

原来，误会解开后，一切都变得简单了。

在儿子家住了一周后，我决定回村。

临走那天，儿媳妇拉着我的手说：＂妈，等孩子生下来，您和爸再来看看我们吧。我想学学您做的那些菜，还有...腊肠。＂

＂好啊，到时候我教你。＂我点点头，心里涌起一股暖流，＂城里人学起来也简单。＂

儿子送我到车站，临上车时他欲言又止。

＂妈，上次您来我发现您没敲门就走了...是不是看见了门口的垃圾袋？＂

我愣了一下，没想到他知道这事。

＂垃圾袋里的腊肠不是美玲扔的，是我。＂儿子低着头说，＂那时候单位组织体检，医生说我胆固醇有点高，让我少吃油腻的东西。我不敢跟您说，怕您担心...＂

听到这话，我又是心疼又是感动。

＂傻孩子，这有啥不敢说的。身体要紧，腊肠油大，是得少吃点。＂我拍拍他的肩膀，＂以后妈做点清淡的给你带来。＂

分别时，儿子紧紧抱了我一下：＂妈，对不起，我们不是故意的。＂

＂知道了，没事。＂我拍拍他的背，心里满是暖意。

回到村里，老伴早早地在村口等我。

看到我下车，他帮我接过行李，问：＂怎么样？这次还顺利吗？＂

我看着他期待的眼神，笑了：＂挺好的。儿媳妇怀孕了，明年咱们就能抱孙子了。＂

＂那敢情好啊！＂老伴高兴地说，又小心地问，＂那...那腊肠的事...＂

＂没事了。＂我轻声说，＂其实是个误会。媳妇那时候刚怀孕，闻不得那味道；儿子呢，胆固醇高，医生让他少吃油腻。＂

老伴恍然大悟：＂哦，这样啊！那就好，那就好。＂

走在回家的土路上，春天的阳光洒在身上，温暖而柔和。

路边的野花开得正艳，田野里的麦苗青青的，远处的山峦在阳光下呈现出柔和的轮廓。

这一切，组成了我生活了半辈子的家乡景象。

我突然想起那个年轻摄影师的话：＂这是祖先传下来的智慧，很珍贵的。＂

是啊，无论城市如何现代化，乡村的智慧和传统都有其独特的价值。

我们这些老一辈人的生活方式，或许在年轻人眼中显得土气、过时，但其中蕴含的是几千年来中国人的生活智慧和情感纽带。

到了家门口，我转身看了看远处的田野和山峦。

一种安心的感觉涌上心头。

明年，我要教儿媳妇做腊肠，教她腌咸菜，教她我们这一辈人的生活智慧。

而她，也会教给我城市的新鲜事物。

我们之间的隔阂会慢慢消融，就像门口那袋垃圾中的误会一样，终将化为理解和包容。

＂明年，我得多做些腊肠。＂我对老伴说，＂够咱们吃的，也够拿去给儿子他们的。不过得改良一下配方，少放点肥肉，多放点瘦肉，清淡些。＂

老伴笑着点点头：＂那是，咱外孙可得从小吃奶奶做的腊肠，长大了才知道啥是真正的好味道！＂

推开家门，熟悉的气息扑面而来。

这就是我的家，我的根。

无论孩子们飞得多远，这里永远是他们可以回来的地方。

而我，会一直在这里，用自己的方式传递着爱和牵挂，即使有时这爱会被误解，这牵挂会被拒绝。

因为我知道，真正的爱不需要对方完全理解，它只需要存在，并且持续地给予。

就像那袋被扔掉的腊肠，它虽然没能温暖儿子的胃，却最终温暖了我们的心。

半年后，儿媳妇生下了一个健康的男孩。

抱着皱巴巴的小外孙，我笑得合不拢嘴。

＂妈，儿子他姓李，名字叫李根，是强子取的。＂媳妇虚弱地躺在病床上，却满脸幸福。

＂根？好名字。＂我愣了一下，随即明白了儿子的心思。

根，是连接过去与未来的纽带，是不忘初心的象征。

儿子站在一旁，笑着说：＂妈，我想让孩子既有城市的见识，也有农村的朴实。不管将来我们住在哪里，都不能忘了咱们的根在哪。＂

我点点头，眼角有些湿润。

看着怀中的小生命，我知道，纵使时代变迁，社会巨变，有些东西是永恒的，比如血脉相连的亲情，比如源远流长的传统。

它们就像那份被误解的腊肠，虽然一度被扔进垃圾袋，却终究会回到它应有的位置，在新的时代里焕发出不一样的光彩。

来源：恋过的美丽风景一点号