摘要：那天，我陪珍珍去镇子后面的河滩割猪草，她走在前面，我跟在后面，晚夏的阳光洒在她单薄的肩膀上。

渡口边的青草

那天，我陪珍珍去镇子后面的河滩割猪草，她走在前面，我跟在后面，晚夏的阳光洒在她单薄的肩膀上。

＂老徐，你说，人这辈子，认命重要还是争气重要？＂她忽然停下脚步，回头问我。

这个问题来得突然，我一时语塞，只能挠挠头，憨厚地笑了笑。

八月的河滩，蝉鸣声震耳欲聋，河水褪去后留下的泥地上，青草疯长。

珍珍穿着一件浅蓝色的确良衬衫，已经洗得发白，下摆塞进褪了色的黑裤子里，看起来清爽利落。

她手里拿着从家里带来的镰刀，刀刃在阳光下泛着冷光。

就是这一次买猪草的经历，改变了我们两个人的命运轨迹，就像小石子投入平静的水面，激起一圈又一圈的涟漪，久久不能平息。

那是1986年，改革开放的春风吹进了我们这个偏远的小镇，乡镇企业如雨后春笋般崛起。

我们这一代人，正处在新旧交替的尴尬年龄，既赶不上父辈们的＂铁饭碗＂，又摸不清新时代的门道。

我和珍珍都是高中毕业生，在当时的小镇上，已经算是有文化的人了。

我们那届毕业后，只有两个人考上了大学，一个是镇长的儿子，另一个是高中老师的女儿，都是有＂靠山＂的主。

珍珍家境贫寒，父亲是生产队里的老农，常年累月的农活压弯了他的腰；母亲则在公社食堂洗碗，一双手常年浸泡在水里，冬天冻得龟裂出血。

我家也好不到哪去，父亲在镇上的砖厂做工，是个闷葫芦，很少说话；母亲在生产队干活，操持家务，一家人挤在两间瓦房里，遇到下雨天，屋顶总会漏水，床边摆着几个盆接水，滴答声整夜不停。

＂老徐，你不是一直想当兵吗？今年报名了没？＂珍珍一边低头割草，一边问道。

＂报了，可我爹不同意，说当兵两年回来啥也不是，还不如早点去砖厂干活挣钱。＂我叹了口气，＂我偷偷填了志愿表，被我爹发现了，撕了。＂

珍珍抬头看了我一眼，目光中带着几分同情和理解。

＂你爹也是为你好，砖厂多好啊，包吃包住，一个月还有四十多块钱工资呢！＂

听出她话里的揶揄，我笑着摇摇头：＂得了吧，一天到晚灰头土脸的，跟煤窑里出来的似的，谁稀罕啊！＂

珍珍长得不算出挑，个子中等，皮肤被太阳晒得有些黑，但她有一双澄澈的眼睛，总是充满求知欲。

每当她专注地翻阅《读者》或《青年文摘》时，眼睛里闪烁着光芒，那光芒让我想起夏夜的萤火虫，明亮而温暖。

高中时，我们是同班同学，她学习很刻苦，经常到深夜还在昏黄的煤油灯下看书。

我偶尔经过她家门口，能看见她伏案读书的身影，那画面常常让我驻足，心里泛起一种说不清道不明的感觉。

这种喜欢，我藏在心底，像藏着一颗青涩的果子，不敢示人，怕被嘲笑，更怕被拒绝。

河滩上，她麻利地割着猪草，动作流畅而有力，看得出来，这活计她干过不少次。

我则笨手笨脚地帮忙，时不时被杂草划伤手指，疼得直吸气。

阳光下，她的汗珠在额头闪着光，顺着脸颊滑落，她用衣袖随意地擦了擦。

＂老徐，我跟你说个事。＂她突然停下手中的镰刀，目光转向远处的河水，声音有些低沉。

＂啥事这么神秘？＂我停下手中的活，好奇地问。

＂我爹给我订了亲，对方是县里供销社的老杨，比我大八岁。＂她说这话时，眼睛里的光黯淡了下来。

我手一抖，镰刀差点割到脚，心脏像是被人猛地攥紧，疼得喘不过气来。

＂啥时候的事？怎么突然......＂我听见自己的声音干涩得像河滩上的石子。

＂上个月的事，我爹跟老杨他爹是老相识，趁我不知道，就把事给定了。＂珍珍低着头，手指无意识地拨弄着身边的草茎。

＂为啥答应？你不是一直想考大学吗？＂我努力控制着自己的情绪，装作若无其事的样子。

＂我爹说了，＇女孩子读那么多书干啥，嫁人才是正经＇。＂她模仿着父亲的口吻，语气中带着无奈和一丝苦涩，＂老杨家条件好，在县城有楼房，能给我爹娘养老。＂

我想说什么，却又不知从何说起，心里像灌了铅一样沉重。

就在这时，我看见一个人影从河堤上走下来，朝我们的方向走来。

＂珍珠！这么热的天，拉着同学来干活？＂那人大声喊道，声音里带着命令的口吻。

珍珍的脸瞬间苍白，像是被人抽走了所有血色。

＂老杨，你怎么来了？＂她站起身，声音里带着几分惊慌。

老杨三十出头，肩膀宽厚，身材魁梧，穿着当时少见的的确良衬衫和的确良西裤，腰间别着一台BB机，脚上是一双锃亮的皮鞋，走在泥泞的河滩上，显得格格不入。

他一副干部模样，脸上挂着自信的笑容，眼睛却不怎么笑，上下打量我，目光里带着警惕和一丝敌意。

＂这是我同学，徐明。＂珍珍介绍道，声音小得几乎听不见。

＂哦，同学啊。＂老杨语气缓和了些，但看我的眼神依然带刺，＂听说你也是高中毕业的？现在干啥呢？＂

＂在家待业。＂我老实回答，心里却因为他对珍珍的称呼＂珍珠＂而不舒服，总觉得那称呼里带着一种占有欲。

＂年轻人啊，得趁早找个正经工作，现在不像我们那会儿，有国家分配，得自己闯。＂老杨语重心长地说，一副过来人的口吻，＂珍珠，你爹说你来割猪草，我寻思着帮你拿回去。＂

＂不用了，我和徐明一起就行。＂珍珍声音依然很小，但语气坚定。

＂别麻烦人家同学了，人家还得复习备考呢！＂老杨的话里有话，我脸上火辣辣的，知道他是在讽刺我没考上大学又不去工作。

空气突然凝固，只听见镰刀割草的＂唰唰＂声。

老杨见气氛尴尬，咳嗽了一声，蹲下身来帮忙割草。

＂你这镰刀不行，钝了。＂他对珍珍说，＂下次我给你买把好的，县城供销社进了批锰钢的，特别锋利。＂

珍珍只是点点头，没有说话。

我看着他们，心里酸涩难忍，却又不得不承认，老杨的确比我强得多，至少在物质条件上，他能给珍珍更好的生活。

回去的路上，老杨走在前面，时不时回头催促。

珍珍走在中间，我提着猪草垫后。

夕阳西下，三个人的影子被拉得很长，像是一幅滑稽的剪影画。

老杨一路上滔滔不绝地说着县城的新变化，什么商场里来了电梯，什么电影院放映了港片，还说等结婚后带珍珍去县城的照相馆拍彩色照片，挂在新房的墙上。

珍珍始终沉默，偶尔应一声，目光却时不时地往后看，和我短暂地对视，又迅速移开。

到了村口，老杨主动接过我手中的猪草，说：＂老弟辛苦了，以后有空常来玩啊。＂

这客套话谁都听得出是假的，我只能干笑两声，点点头。

临分别时，珍珍悄悄对我说：＂其实老杨本来能去北京一家大单位的，为了照顾家里才留在县里。＂

我点点头，心里却五味杂陈，不知道她为什么要告诉我这个。

是想让我理解她的选择？还是在为老杨辩解？

又或者，她在向我暗示，她对这门亲事并不抗拒？

走在回家的土路上，我脑子里乱哄哄的，像是一团解不开的乱麻。

夏末的晚风吹过麦田，带来一阵阵熟悉的气息，却怎么也吹不散我心头的愁云。

回到家，母亲正在院子里洗衣服，见我一脸闷闷不乐，关切地问：＂咋了？谁惹你了？＂

＂没谁。＂我含糊地回答，不想多说。

＂听说老周家姑娘订亲了，对象是县城的干部，真是攀上高枝了。＂母亲边搓衣服边说，＂你也该张罗张罗了，看看村里哪个姑娘合适。＂

我心里一沉，不用问也知道，消息传得真快，估计全村都知道了。

＂我才多大啊，急啥？＂我随口敷衍，心里却像打翻了五味瓶。

＂你今年都二十一了，再不找，好姑娘都让人挑走了。＂母亲絮絮叨叨，＂隔壁李家妹子不错，勤快，又会过日子。＂

我没接茬，径直走进堂屋，从床底下摸出一本高考复习资料，是去年借来的，一直没舍得还。

翻开泛黄的书页，我下定决心，明年一定要考上大学，离开这个让我窒息的小镇。

不为别的，就为了向珍珍，向所有人证明，我徐明不是废物。

开学后，我埋头苦读，把对珍珍的念想转化为学习动力。

每天早上五点起床，点上煤油灯，看书到天亮，然后帮父母干一上午活，下午继续看书到深夜。

母亲心疼我，总是在我看书时悄悄端来一碗热腾腾的鸡蛋面，说是补脑子。

父亲虽然不说，但也不再催我去砖厂上班，偶尔还会给我买几本参考书，虽然都是旧的，但胜在便宜实用。

这一年里，我很少见到珍珍，听说她在家里准备嫁妆，偶尔去县城看看新房。

镇上的人都羡慕她嫁得好，说她是＂鲤鱼跳龙门＂，有些闲言碎语传到我耳朵里，我只当没听见。

冬去春来，转眼到了高考季节。

临考前一晚，我去祠堂上了香，不是迷信，只是求个心安。

出来时，意外地遇见了珍珍，她也是来祭拜的，手里拿着几支香和一个红纸包。

＂你......＂我们同时开口，又同时停下，有些尴尬。

＂你先说。＂她笑了笑，眼睛在暮色中闪烁。

＂没啥，就是祝你新婚快乐。＂我强挤出一丝笑容，心里却像是被人用针扎了一下。

＂谢谢。＂她低下头，沉默了一会儿，突然从红纸包里拿出一个小布袋，递给我，＂这是我做的平安符，明天考试带上，保你马到成功。＂

我接过布袋，入手温暖，一种莫名的感动涌上心头。

＂你还信这个？＂我打趣道，心里却将这份礼物视若珍宝。

＂不信不信，就是个念想。＂她笑着摇头，眼里闪过一丝不易察觉的伤感，＂明天加油，我相信你能考上。＂

说完，她转身离去，背影在夕阳下拉得很长，像极了那天在河滩上的情景。

我站在原地，久久不能动弹，直到她的身影消失在转角处，才将布袋小心翼翼地放进衣袋里，贴近心口的位置。

第二天的考试，我异常冷静，仿佛身上有一股神奇的力量支撑着我。

珍珍的平安符就放在我的衣袋里，每当我遇到难题，就会轻轻摸一下它，心里便有了底气。

考完后，我回到家，第一次看到父亲喝酒喝到醉，他拉着我的手，絮絮叨叨地说着家里的期望，说他这辈子没出息，就指望我能争口气。

我听着，眼眶湿润，暗暗发誓，一定不会辜负他们的期望。

高考成绩出来那天，我正在地里帮父亲锄草，听到村里的广播喇叭念我的名字，说我考上了省城的大学。

父亲的锄头当啷一声掉在地上，老泪纵横，拉着我就往家跑，一路上逢人就说：＂我儿子考上大学了！省城的大学！＂

那一刻，我感到前所未有的幸福和骄傲，唯一的遗憾是，珍珍已经嫁人了，不能和我分享这份喜悦。

我听说她婚礼办得很热闹，县城来了不少领导，镇上的人都去凑热闹，只有我没去，借口说要复习。

真相是，我害怕自己控制不住情绪，做出什么让大家难堪的事来。

大学的生活比我想象的更加丰富多彩，我如饥似渴地汲取知识，参加各种活动，结交新朋友，努力让自己变得更好。

大二那年寒假，我回家探亲，带了一箱子书，大部分是我自己看过的，有几本是特意买给珍珍的，都是她曾经喜欢的文学类书籍。

我没好意思直接送去，而是托一个共同的同学转交，还特意嘱咐不要说是我送的，只说是他看完不要了，送人。

开学前，那个同学告诉我，珍珍收到书后很高兴，猜到是我送的，还特意托他谢我，说她现在在县广播电台当播音员，每周六晚上有一个半小时的读书节目，欢迎我收听。

听到这个消息，我既惊讶又欣慰，没想到珍珍还是实现了自己的梦想，虽然不是通过大学这条路，但依然找到了属于自己的舞台。

后来我才知道，珍珍在老杨的反对下，靠自学考上了县广播电视大学的夜校班，一边做家务一边学习，终于如愿进入了广播电台。

大学毕业后，我被分配到了省城的一家报社工作，成为一名记者，经常到各地采访，生活充实而忙碌。

因为工作关系，我很少回老家，只有过年才会匆匆回去住几天，然后又风风火火地赶回省城。

父母对我的工作很自豪，逢人便夸，说儿子在省城当記者，认识大人物，见多识广。

我也渐渐接受了命运的安排，不再去想那些青春期的悸动和遗憾，专注于自己的事业和生活。

十年后的一个夏天，我因为一个关于乡村教育的专题报道，回到了阔别已久的家乡。

镇子变了不少，新盖了不少楼房，马路也拓宽了，到处都是建筑工地，一派欣欣向荣的景象。

采访结束后，我想起珍珍曾经说过她在县广播电台工作，便动了去看看她的念头。

然而，当我询问电台的工作人员时，却被告知珍珍已经离开电台多年，现在在镇小学当语文老师。

怀着复杂的心情，我来到镇小学，正好赶上放学时间，孩子们像脱缰的野马，欢呼着冲出校门。

我站在校门口，不确定该不该进去，就在这时，一个熟悉的身影走了出来。

是珍珍，她穿着简单的棉布衣裙，手里抱着一摞作业本，头发挽成一个简单的发髻，眼睛依然明亮，只是眼角多了几道细纹。

她一眼就认出了我，愣了一下，然后绽放出一个灿烂的笑容：＂老徐！真的是你啊！＂

我们在学校附近的小茶馆坐下，茶香袅袅，时光仿佛倒流。

珍珍告诉我，她在电台工作了五年后，因为种种原因离开了，转而考取了教师资格证，来到镇小学教书。

＂多亏你当年寄的那些书。＂她笑着说，眼睛里闪烁着感激的光芒，＂让我看到了不一样的世界。＂

我不好意思地摸摸鼻子：＂那都是些闲书，没啥价值。＂

＂怎么会呢，那些书给了我勇气和力量，让我敢于追求自己想要的生活。＂她认真地说，＂老杨其实人不错，就是观念有些老，觉得女人就该相夫教子，安分守己。＂

提到老杨，我有些尴尬，但还是问道：＂他...还好吗？＂

珍珍的眼神黯淡了一下，然后恢复平静：＂他调到市里工作了，一个月才回来一次，我们...各自有各自的生活。＂

我没有追问，从她的语气中已经听出了太多的无奈和妥协。

临别时，珍珍从包里拿出一个泛黄的小布袋，递给我：＂还记得这个吗？＂

我一眼认出了那个平安符，当年高考时我随身携带的护身符。

＂你...你怎么会有这个？＂我惊讶地问。

＂那天考完试，你把它落在考场了，我刚好去帮忙打扫卫生，就捡到了。＂她轻声说，＂一直想还给你，但一直没机会。＂

我接过布袋，入手依然温暖，就像当年一样。

＂谢谢你保存了这么久。＂我动容地说，心中涌起一股暖流。

＂不客气，这本来就是你的。＂她微笑着，眼睛在夕阳下熠熠生辉。

我们站在学校门口，背后是朗朗的读书声，恍惚间，我仿佛又回到了那个河滩边割猪草的下午。

阳光依旧灿烂，青草依旧葱绿，只是我们都不再年轻，各自走过了漫长的岁月。

那一刻，我忽然明白，命运就像河滩上的青草，看似柔弱，却有顽强的生命力，在风雨中生根发芽，最终找到属于自己的那片天空。

有些情感，不必说破，却在岁月中生根发芽，长成参天大树，默默地见证着彼此的成长与蜕变。

握着那个布袋，我心中充满了感恩和释然，感谢那段青涩的岁月，感谢那个给我勇气和力量的姑娘，感谢命运的安排，让我们各自走向了更广阔的天地。

珍珍挥手向我告别，背影在夕阳下显得格外柔和，就像那天在河滩上一样，只是这次，我们都知道，各自的路还很长，还有很多未知的风景等待我们去探索。

＂照顾好自己。＂我说，声音里带着几分不舍和祝福。

＂你也是。＂她回头，嫣然一笑，那笑容明亮而坦然，没有遗憾，没有苦涩，只有对生活的热爱和期待。

回到省城，我将那个小布袋珍藏在书桌抽屉里，每当工作疲惫或心情低落时，我就会拿出来看一看，仿佛能从中汲取力量，继续向前。

生活就是这样，有得有失，有聚有散，重要的是，我们都在各自的道路上，活出了自己想要的模样。

而那段青葱岁月，那个河滩边的午后，那个执着追梦的姑娘，将永远铭刻在我的记忆深处，成为生命中最珍贵的財富。

来源：留住美好旧时光一点号