摘要：大历元年的春风里，二十九岁的僧人正立于宣州开元寺的案前，狼毫饱蘸松烟，腕间陡然发力。"天地玄黄"四字如惊鸿掠水，笔锋划破素绢的刹那，仿佛有禅意顺着墨痕漫延——他原是为寺里抄经而来，却在落笔时撞见了另一种修行。此后三十余载，从衡岳的古松下到长安的客舍中，那一千个

墨香漫过千年的晨钟暮鼓，怀素的笔始终与那卷《千字文》纠缠不休。

大历元年的春风里，二十九岁的僧人正立于宣州开元寺的案前，狼毫饱蘸松烟，腕间陡然发力。"天地玄黄"四字如惊鸿掠水，笔锋划破素绢的刹那，仿佛有禅意顺着墨痕漫延——他原是为寺里抄经而来，却在落笔时撞见了另一种修行。此后三十余载，从衡岳的古松下到长安的客舍中，那一千个汉字总在他指尖流转，有时是狂草如奔雷，笔走龙蛇间似有万丈豪情；有时是真书如静莲，笔画端凝处可见心湖无波。

他的书案总伴着淡淡的檀香，砚台里的墨汁常换常新。有沙弥见他一日挥毫数十纸，纸页堆叠如小山，便问："师父写这许多，要寄往何处？"怀素只是笑，指尖还凝着墨的凉。那些写就的《千字文》，有的被云游的僧人带往塞北，有的被行脚的书生捎至江南，有的留在了香火鼎盛的名刹，有的赠予了茅檐下的寻常人家。他从不算计究竟写了多少，只知每当笔锋触纸，心便落回最初的澄澈，仿佛在与千年前的周兴嗣对话，与天地间的文字魂魄相认。

贞元十五年的夏天来得格外早，六十三岁的怀素坐在零陵的绿天庵里，看着檐外的芭蕉叶被雨水打湿。案上的纸还有最后几张，他缓缓提笔，墨滴落在纸上，晕开一朵小小的云。"辰宿列张"，这一次，笔锋里多了几分岁月的温厚。写完最后一字时，暮色正漫过窗棂，他将纸页轻轻卷起，仿佛握住了半生的光阴。

后来，明人孙矿在古籍中摩挲那些流传下来的墨迹，见字里行间仍有松风穿堂而过，不由轻叹："素师的字，原是写不尽的。"是啊，那些散落在世间的《千字文》，早已不是简单的抄本。它们或许藏在藏经楼的角落，被香火熏得泛黄；或许夹在书生的行囊里，跟着脚步丈量山河；或许早已化作尘泥，却把墨香渗进了某座寺院的青砖缝里。

千年后的今日，若你在某个古寺的晨钟里侧耳细听，或许还能听见那支狼毫划过时光的轻响——那是一个僧人用半生笔墨，为世间写就的千万种安宁。

来源：开朗旭日EV一点号