摘要：朋友们，有没有那么一瞬间，当你离家越来越近，心跳却越来越快，手心甚至会冒汗？那种感觉，不是激动，也不是喜悦，而是一种复杂到难以名状的胆怯和不安。唐代诗人宋之问用短短十个字就把它写绝了：“近乡情更怯，不敢问来人”。

朋友们，有没有那么一瞬间，当你离家越来越近，心跳却越来越快，手心甚至会冒汗？那种感觉，不是激动，也不是喜悦，而是一种复杂到难以名状的胆怯和不安。唐代诗人宋之问用短短十个字就把它写绝了：“近乡情更怯，不敢问来人”。

这十个字，就像一把钥匙，一下子就打开了所有在外漂泊的游子心里最隐秘、最柔软的那个角落。它说的不是简单的想家，而是一种掺杂着期待、恐惧、忐忑、愧疚的复杂情绪。

为什么会“怯”？到底在怕什么？

你怕的，是物是人非。怕记忆里村口那棵歪脖子老槐树已经被砍掉，怕小时候摸鱼的清澈小河已经干涸，怕那条上学走了无数遍的泥土路，已经被宽阔的柏油马路替代，再也找不到当年的脚印。我们脑子里的故乡，是一张泛黄的老照片，定格了最美好的瞬间。而现实的故乡，却是一部正在播放的电影，剧情早已在我们缺席的日子里，向前推进了太多。 我们害怕回去，看到的不是记忆里的风景，而是“查无此人”的陌生感，那种失落，足以击垮一个成年人所有的坚强。

但比物是人非更可怕的，是物非人是。景物变了，尚可感叹。若是人变了，那才是扎心的痛。你怕从小一起长大的发小，再见面时只剩下客套的寒暄，聊的都是你听不懂的家长里短，或者他无法理解的城市打拼。你怕曾经敬仰的老师，如今已经白发苍苍，眼神里带着一丝你读不懂的疏离。最怕的，是当你兴冲冲地掏出手机想加个微信，对方却摆摆手说“俺不会用那个”，那一瞬间，你才发现，你和故乡之间，隔着的可能早已不是距离，而是无法跨越的时代鸿沟。

当然，这句诗里最直接的恐惧，还是那句“不敢问来人”。你不敢问，是怕听到坏消息。

我认识一个在北京打拼了快二十年的老李，前年他父亲八十大寿，他提前一个多月就请好了假，大包小包买了一后备箱的礼物。回去的路上，高铁换大巴，大巴换中巴，眼看着车窗外的风景越来越熟悉，老李的心却越揪越紧。在中巴车上，他碰到了一个同村的远房亲戚，对方热情地跟他打招呼，问他什么时候回来的。老李嘴上“嗯嗯啊啊”地应着，心里却像揣了只兔子，怦怦乱跳。

他有满肚子的话想问：我爸身体还好吧？我妈的腿好点没？村里的张大爷去年不是说住院了吗，现在怎么样了？可话到嘴边，就是问不出口。那一刻，千言万语都堵在了喉咙里，他怕，怕听到任何一点关于家里的坏消息。哪怕只是“你爸前几天有点咳嗽”，都足以让他一路胡思乱想，备受煎熬。在坏消息没有被确认之前，一切就都还是好的。这种鸵鸟心态，是所有游子面对近在咫尺的亲人时，最脆弱的自我保护。

除了怕听到亲人的噩耗，还有一种“怯”，是怕自己。怕自己混得不够好，没脸见江东父老。当年你意气风发地离开，承载了全家人的期望。如今归来，如果不是衣锦还乡，而是两手空空，那种压力和愧疚感，比任何工作上的失败都更让人窒息。你害怕被问工资多少，房子买在哪，车子是什么牌子。每一个问题，都像一把锥子，刺穿着你早已被现实磨砺得粗糙不堪的自尊心。所以，你“不敢问来人”，其实也是不敢让来人问你。

“近乡情更怯”，这种“怯”，不是懦弱，恰恰是因为爱得太深沉。因为故乡在你心中的分量太重，所以你才会如此患得患失。那里有你最无忧无虑的童年，有你最牵挂的亲人，有你生命最初的根。你越是爱它，就越害怕它的任何一丝改变，越害怕自己辜负了它的期望。

这短短十个字，穿越了一千多年的时光，依然能精准地戳中我们每个人的泪点。它写尽了所有为了生活而远走他乡的人们，在踏上归途时那份最真实、最卑微，也最深沉的内心独白。它是一种甜蜜的负担，也是一份刻骨铭心的牵挂。无论我们走多远，飞多高，这份“怯”，都将永远伴随着我们的归途，提醒着我们，那个被称为“故乡”的地方，永远是我们灵魂深处最柔软的归宿。

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来源：砚边慢生活