摘要：童年时光在筒子楼的嬉闹中流逝，那时候大院里的孩子一放学就在一起疯玩，谁家有个彩色玻璃球都能引来一群小伙伴羡慕的目光。

＂妈，房子的事，您怎么都不跟我商量一下？＂电话那头，母亲的沉默让我揪心。

我出生在八十年代初的北方小城，父母是国企工人，家里还有个小我五岁的弟弟小强。

童年时光在筒子楼的嬉闹中流逝，那时候大院里的孩子一放学就在一起疯玩，谁家有个彩色玻璃球都能引来一群小伙伴羡慕的目光。

家里的老式缝纫机是母亲的宝贝，她常在煤油灯下踩着缝纫机，为我和弟弟赶制新衣服，＂咯哒咯哒＂的声音伴着窗外知了的叫声，成了夏夜最熟悉的旋律。

记得那是1998年深秋，我刚大学毕业，在城里一家外企找到工作，月薪七百多，在当时算是不错的收入了。

那天回家，发现父亲坐在饭桌前，手里捏着一份《经济日报》，老花镜架在鼻梁上，显得格外严肃。

＂丫头，过来。＂父亲招呼我，声音低沉而平静，身旁的老式收音机里正播放着新闻联播。

我走过去，看见报纸上圈着房改政策的消息。那时候，全国开始推行住房制度改革，单位的公房可以按照优惠价格出售给职工。

＂单位的房子要卖了，咱们买下来吧。＂父亲说道，眼睛里闪烁着期待，＂一辈子租房子住，总归不是个事儿。＂

母亲在一旁擦着手，点头附和：＂是啊，有个自己的房子，才算真正安稳。厂里老刘家就买了，还添了新家具呢。＂

我们家的经济条件并不宽裕，但父母省吃俭用多年，积攒下来的存款本放在床头柜的铁皮盒子里，加上我刚参加工作的那点积蓄，勉强凑够了购房款。

弟弟小强当时还在读高中，对这些事懵懵懂懂，每天就知道骑着二八自行车满大院转悠，惹得邻居老张头直摇头：＂这孩子，就是皮实。＂

1999年春天，我们终于拿到了那本红色的房产证，父亲小心翼翼地将它放进木箱里，脸上的皱纹舒展开来，笑意盈盈。

＂咱们家终于有自己的房子了！＂父亲激动得像个孩子，拿出珍藏多年的＂大前门＂香烟，美滋滋地抽了一支。

母亲则煮了一锅四喜丸子，炖得又香又烂，那香味飘满了整个楼道，引得邻居王婶探头问：＂老李家今天啥喜事啊？＂

父亲得意地回答：＂买房子了！＂语气里满是骄傲。

那一晚，我们一家四口围坐在方桌前，电视机里正播放着《春晚重播》，窗外是清脆的自行车铃声和小贩的吆喝声，平凡又温馨。

生活就这样平静地流淌。我在外企工作渐入佳境，有了自己的国产＂大哥大＂，弟弟小强也考上了省城的大学，学的是计算机专业，那时候这个专业特别吃香。

父亲总是骄傲地对邻居说：＂我们家两个娃都有出息，闺女在洋企业上班，儿子学的是电脑！＂

母亲则在大院里收到了不少羡慕的眼光，她参加厂里组织的广场舞时，总能听到别人的夸赞：＂李大姐家的孩子真争气！＂

2005年，我结婚了，丈夫小刘是同事介绍认识的，在一家国企做工程师，为人踏实肯干。

我们的婚礼在单位食堂举行，简单又热闹。宴席上摆了十几桌，父亲拉着单位的老同事一杯接一杯地喝着汾酒，脸红得像个大苹果。

母亲穿着特意找裁缝做的藏青色旗袍，端着果盘挨桌敬酒，眼角的皱纹里都洋溢着幸福。

婚后我们在城东买了套小两居，每个月还着房贷，但心里踏实。每逢周末，我和丈夫就骑着摩托车回父母家吃饭，那时候城里的交通还不像现在这么拥堵。

弟弟小强大学毕业后留在省城工作，进了一家新兴的互联网公司，忙得脚不沾地，回家的次数越来越少。

父母却丝毫不觉得寂寞，他们养了一只花猫，取名＂小花＂，每天逗猫喂猫，乐此不疲。

母亲还和楼下的赵大娘学会了编毛衣，每年冬天前都要给我和弟弟各织一件，虽然款式老土，但温暖异常。

2015年的一个周末，我照例回父母家吃饭。刚进门，就感觉气氛有些不同。

院子里的老槐树已经黄了大半，落叶在风中打着旋儿，母亲站在门口等我，脸上带着几分紧张。

厨房里飘出红烧肉的香味，是父亲最爱吃的菜。我提着刚从市场买的新鲜蔬菜，还有母亲喜欢的桂花糕，却觉得有什么事情正等着我。

＂爸呢？＂我问道，换上家里的布拖鞋。

＂在屋里看报纸呢。＂母亲接过我手中的菜，低声说，＂你爸今天一早就坐不住，走来走去的。＂

父亲坐在沙发上，手里攥着《人民日报》，目光却不知道飘向何处。电视机里放着《新闻联播》，声音调得很小。

＂爸，怎么了？＂我放下手里的桂花糕，在父亲身边坐下。

父亲清了清嗓子，欲言又止。母亲从厨房探出头来，给了父亲一个眼神。

＂丫头，我和你妈商量了，打算把房子过户给你弟弟。＂父亲终于开口，声音有些发颤，＂他在省城买房压力大，我们想帮他一把。＂

我一时语塞，心里涌起一阵复杂的情绪。不是因为房子本身的价值，而是这个决定来得太突然，没有任何征兆。

屋外传来邻居家收音机的声音，是老一辈人爱听的评剧《杨三姐告状》，唱腔高亢又婉转，与屋内的沉默形成鲜明对比。

＂爸，您和妈妈的决定，我尊重。＂我努力保持平静，手指无意识地摩挲着沙发扶手上的针织罩，那是母亲去年冬天织的，＂只是，能不能让弟弟写个承诺书？就是保证以后会照顾好你们。＂

父亲皱起眉头，手中的报纸被攥出了褶皱：＂你这是什么意思？他是你弟弟，自家人，还需要这些吗？＂

母亲从厨房里走出来，擦着手上的水，围裙上沾着几点油星：＂是啊，闺女，这样多伤感情啊。你弟弟从小就懂事，他不会不管我们的。＂

我深吸一口气，窗外飘来隔壁李大爷的二胡声，哀婉动人：＂爸，妈，我不是不信任小强。只是事情都说清楚比较好，免得以后有什么误会。＂

父亲摇摇头，眼神中透露出失望：＂你这孩子，怎么变成这样了？以前多单纯啊。＂

母亲叹了口气，坐在我旁边，拍了拍我的手：＂闺女，你是不是在外企工作久了，思想变得复杂了？咱们中国人，讲究的就是一个＇信＇字，亲人之间哪用得着纸上谈兵？＂

我不知该如何解释我的顾虑。那晚的饭桌上，气氛异常沉闷，只有筷子碰撞的声音格外清晰。

父亲喝了两杯二锅头，脸色微红，眼神却黯淡无光。往日里最喜欢的红烧肉，他只夹了两筷子就放下了。

母亲不停地给我夹菜：＂多吃点，这鱼是你爸一大早去市场排队买的，新鲜着呢。＂

我强忍着泪水，一口一口地把饭吃完，心里却堵得慌。

回家路上，我把事情告诉了丈夫小刘。他开着我们那辆刚买不久的桑塔纳，车窗外是城市斑斓的灯光。

＂老婆，你的担心不无道理啊。＂他沉思片刻，说，＂虽然是亲兄妹，但房子是大事，还是留个凭证比较好。现在社会变化快，人心也难测。我单位老王的弟弟拿了房子后，就再没管过老人家。＂

我靠在车窗上，看着夜色中的城市轮廓，心里五味杂陈：＂我就是怕将来有变故，爸妈没了依靠。＂

回到家，我躺在床上翻来覆去睡不着。窗外偶尔传来深夜归家的摩托车声，远处的霓虹灯在窗帘上投下斑驳的影子。

接下来的日子，我几次想和父母沟通这个问题，都被搪塞过去。弟弟小强回来的次数越来越少，每次回来都匆匆离去，电话也很少打。

父亲倒是经常打电话给小强，每次通话结束后，都会自豪地对我说：＂你弟弟现在可忙了，刚接了个大项目，整天加班。＂

母亲则把小强大学时的照片擦得锃亮，摆在电视机旁边的柜子上，时不时地看上一眼，眼神里满是慈爱。

2016年夏天的一个傍晚，我正在加班处理文件，突然接到母亲的电话，声音里带着哭腔：＂闺女，快回来，你爸晕倒了！＂

我立刻丢下手头的工作，打车赶往医院。一路上，心跳快得像要蹦出胸口，脑海中闪过各种可怕的画面。

医院走廊的灯光惨白刺眼，消毒水的气味混合着人群的喧哗，让人窒息。

母亲坐在长椅上，头发凌乱，显得苍老而脆弱。看到我来了，她抓住我的手，颤抖着说：＂你爸他，他说头疼，然后就倒下了……＂

检查结果显示，父亲突然中风，需要立即手术。

＂家属在吗？需要签字。＂医生拿着一沓文件，语气急促。

我连忙签了字，交了预付金，然后拨通了弟弟的电话。嘟嘟声响了很久，却始终无人接听。

我又发了短信，依然石沉大海。母亲坐在手术室外，手里紧攥着一串佛珠，那是她多年前从庙会上买来的，平时舍不得用，今天却拿了出来。

＂小强肯定是在忙，等会儿就会回电话的。＂母亲喃喃自语，像是在安慰我，又像是在说服自己。

手术持续了三个小时，父亲被推出来时，脸色苍白如纸。医生说手术很成功，但需要一段时间的恢复和康复训练。

夜深了，医院的走廊渐渐安静下来，只剩下荧光灯的嗡嗡声和远处护士站的低语。弟弟的电话终于打来了。

＂姐，怎么了？＂他的声音听起来疲惫又困惑。

＂爸中风了，现在在市中心医院。＂我尽量控制着情绪，不让声音颤抖。

电话那头沉默了几秒，然后是一阵叹息：＂我这边有个重要项目，走不开。爸情况怎么样？＂

＂刚做完手术，医生说需要好好休养。＂我紧紧握着手机，指节发白。

＂那就好，那就好。＂弟弟的语气松了下来，＂姐，你先照顾着，等我这边忙完了就回去。＂

我沉默良久，只说了句：＂爸病得不轻。＂

＂我知道，我知道。＂电话那头，弟弟支支吾吾地说，＂改天一定回来看看。你和我说说账号，我先转点钱过去。＂

挂了电话，我看着熟睡的母亲，她靠在椅子上，手里还攥着那串佛珠，眼角有未干的泪痕。

我突然想起小时候，每当我发烧，母亲就会整夜坐在床边，用湿毛巾给我擦额头；父亲则骑着自行车，顶着风雨去医院排队买药。

而现在，当他们需要依靠的时候，我们在哪里？

出院后，父亲的左半身落下了轻微的偏瘫，需要人照顾。我每天下班后赶去父母家，帮忙做饭、洗衣、陪父亲做康复训练。

那段时间，我仿佛又回到了童年，只是角色对调了。我学会了煲汤，学会了按摩手法，甚至学会了给父亲刮胡子。

＂闺女，你别太累了，＂父亲靠在躺椅上，看着我忙前忙后，眼里闪着泪光，＂爸没用，成了你的负担。＂

＂说什么呢，爸。＂我停下手中的活，走过去握住他的手，＂小时候您照顾我，现在该我照顾您了。＂

弟弟偶尔打来电话询问情况，却从不提回来看望的事。母亲每次接到他的电话，脸上都会露出欣慰的笑容，仿佛一切都很好。

＂小强说他们公司要上市了，股票值不少钱呢。＂母亲兴奋地对我说，眼睛里闪烁着期待，＂他说等忙完这阵子，就接我们去省城住。＂

我只是默默点头，不愿打破母亲的梦。

＂妈，我再跟小强谈谈房子的事吧。＂一天晚上，当父亲已经睡下，我轻声对母亲说，＂让他写个承诺书，以后定期回来看你们，或者接你们去省城住一段时间。＂

母亲正在缝补父亲的睡衣，听到我的话，手上的动作停了下来。她沉默了一会儿，眼里闪过一丝犹疑，但最终还是摇了摇头：＂算了，别为难他了。他有自己的生活。＂

＂可是爸现在这个样子，需要人照顾。我有自己的家庭，不能天天来。＂我按捺住心中的急切，＂小强既然要房子，就应该承担起责任。＂

母亲叹了口气，放下针线，看向墙上那张全家福——那是小强大学毕业时拍的，我们四个人站在校园的樱花树下，笑容灿烂：＂你弟弟从小就懂事，他只是现在忙。等他忙完了，自然会尽孝的。＂

我看着母亲疲惫的眼神和花白的头发，心中一阵酸楚。那双曾经灵巧的手，如今布满了老茧和皱纹，却仍然在为这个家付出着。

夜深了，窗外响起几声蛙鸣，夏夜的微风带来远处槐花的香气。我坐在小板凳上，望着星空，思绪万千。

一个月后，弟弟小强回来了，带着一身疲惫和匆忙。他站在门口，手里提着几袋补品，脸上挂着歉意的笑容。

＂爸，妈，姐，我回来了。＂他走进来，环顾着这个许久未归的家，眼神复杂。

父亲坐在轮椅上，听到弟弟的声音，眼睛一亮，挣扎着想要站起来，却被母亲按住了肩膀。

＂小强回来了！快坐，快坐。＂母亲激动地招呼着，手忙脚乱地倒茶，＂我去做你最爱吃的红烧排骨。＂

晚饭时，弟弟坐在父亲床前，讲述着省城的繁华和工作的忙碌，脸上挂着自信的笑容。

＂爸，我们公司马上要上市了，到时候股票值钱了，我就接您和妈去省城住，那边的医疗条件比这儿好多了。＂小强说着，眼里闪烁着光芒。

父亲听得入神，眼中满是骄傲：＂好啊，好啊。我儿子有出息，老子脸上也有光。＂

母亲在一旁频频点头，脸上的皱纹舒展开来，仿佛年轻了十岁。

我低头吃饭，心里却五味杂陈。这样的场景，似曾相识——每次小强回来，都会说类似的话，然后匆匆离去，直到下一次短暂的相聚。

饭后，父亲早早休息了。母亲收拾碗筷，哼着小曲，脸上洋溢着幸福的笑容。

我把弟弟叫到小区的长椅上，槐树下的石凳已经被夜风吹得微凉，远处传来大爷大妈们跳广场舞的音乐声。

＂小强，爸妈把房子给你，我没意见。＂我直截了当地说，看着弟弟的眼睛，＂但我希望你能写个承诺书，保证以后定期回来看他们，或者接他们去省城住。爸的病需要长期照顾，我一个人忙不过来。＂

弟弟的表情瞬间冷了下来，月光下，他的脸显得有些生硬：＂姐，你这是什么意思？我是他们的儿子，需要这种东西来约束吗？＂

＂不是约束，是责任。＂我平静地说，心里却翻涌着复杂的情绪，＂爸妈年纪大了，需要人照顾。你在省城，我每天要忙工作还要照顾他们，很吃力。＂

弟弟站起身，声音提高了几分：＂你是不是觉得我拿了房子就不管爸妈了？我有那么不孝吗？＂

＂我没那个意思。＂我深吸一口气，近处的路灯下飞舞着几只飞蛾，＂只是想把事情说清楚。＂

＂有什么好说的？＂弟弟冷笑一声，＂姐，你变了。以前不是这样的。做生意做多了，什么都要算计清楚是吧？＂

我被这话刺痛了，一时无言以对。心里想说的是，不是算计，而是担忧；不是不信任，而是想要确认。

但我最终什么也没说，只是望着远处的路灯，心里苦涩难言。

弟弟转身离去，背影在月光下显得孤单而固执。我坐在石凳上很久，任夜风吹乱头发，思绪如同天上的星星，繁杂而遥远。

第二天，弟弟匆匆离开，甚至没和我道别。父母脸上挂着失落，却不提这件事。

母亲坐在窗边，看着弟弟离去的背影，眼里闪烁着泪光：＂小强工作忙，能回来一趟已经很不容易了。＂

父亲躺在床上，叹了口气：＂丫头，你弟弟是个好孩子，只是现在压力大。等他站稳脚跟了，自然会孝顺我们的。＂

我不忍看到父母失望的眼神，只能默默点头，心里却想：希望如此吧。

接下来的日子，家里的气氛变得微妙。父母少了往日的热情，弟弟的电话也越来越少。

我仍然坚持每天去照顾父母，但总感觉有一道无形的隔阂横亘在我们之间。每当我试图提起承诺书的事，父母就会转移话题，或者干脆沉默不语。

邻居王婶有一次碰到我买菜，拉着我的手说：＂闺女，听说你弟弟在省城混得不错啊，怎么不见他回来看看老两口？＂

我勉强笑笑：＂他工作忙，没时间。＂

王婶意味深长地看了我一眼：＂都是一家人，可别因为房子的事闹得不愉快。我家老大为了套破房子，到现在都不来看我呢。＂

我低下头，不知道该如何回应。在这个小区里，类似的故事并不少见——子女为了财产反目，老人无依无靠。

夏去秋来，父亲的病情有所好转，能拄着拐杖在小区里慢慢散步了。

一天傍晚，我陪父亲在小区的梧桐道上散步，金黄的落叶铺满小路，踩上去发出清脆的声响。

夕阳将父亲的影子拉得很长，他突然停下脚步，看着远处的晚霞，轻声说：＂丫头，爸爸想通了。你说的对，事情还是说清楚比较好。＂

我惊讶地看着父亲，不知该说什么。父亲的眼中闪烁着复杂的光芒，既有不舍，又有决断。

＂我和你妈商量过了，准备让你弟弟回来一趟，把承诺书的事定下来。＂父亲的声音很平静，眼神却透露出复杂的情感，＂不是不信任他，而是为了大家都安心。＂

两周后，弟弟回来了，脸上带着几分不情愿。他一进门就看到了桌上的纸笔，眼中闪过一丝愠怒，但在父母期待的目光下，最终还是坐了下来。

＂写吧，写清楚些。＂父亲语气平和但坚定。

弟弟握着笔，沉默良久，最后写下了承诺：保证每月回来看望父母一次，每年接父母去省城住一个月，如果父母需要长期照顾，他会负责安排妥当。

签完字，弟弟起身离开，脸色阴沉。我追出去，想说些什么，却被他挥手拒绝：＂姐，你满意了？我不是那种不管父母的人，不需要这种东西来约束我。＂

我张了张嘴，最终没说出话来。看着弟弟远去的背影，心里五味杂陈。

那天晚上，父母没怎么吃饭，屋子里弥漫着一种说不出的沉重。我帮母亲收拾碗筷时，看到她眼角的泪痕，心里一阵酸楚。

＂妈，事情会好起来的。＂我轻声安慰她。

母亲擦了擦眼泪，勉强笑笑：＂但愿如此吧。＂

接下来的几个月，弟弟的电话更少了，承诺书上说好的每月探望也没有兑现。父母的脸上多了几分失落，但从不在我面前提起这件事。

我心里愧疚又无奈，不知道是否做错了决定。那份承诺书仿佛成了我们之间的一道墙，把原本亲密的家人隔在了两边。

2018年初的一天，我接到弟弟的电话，他的声音有些兴奋：＂姐，我要结婚了！＂

我一时愣住，随即由衷地祝福：＂恭喜你！新娘是什么样的人？＂

＂她叫小瑜，是我公司的同事，你会喜欢她的。＂弟弟的语气轻松了许多，＂婚礼定在下个月，你和姐夫一定要来，带上爸妈一起。＂

我答应下来，心里既惊喜又忐忑。挂了电话，立刻给父母报信。听到这个消息，父母的眼睛亮了起来，母亲甚至激动地流下了眼泪。

＂我儿子要成家了！＂她一边擦泪一边笑，脸上的皱纹舒展开来，＂我得给他准备点嫁妆，看看存折里还有多少钱。＂

父亲则拿出了珍藏多年的茅台酒，放在桌上，笑着说：＂这是我当年从厂长那里得的，一直留着呢，没想到等到今天才派上用场。＂

婚礼那天，我和丈夫带着父母去了省城。弟弟在一家不大不小的酒店订了婚宴，简约却温馨。

新娘小瑜穿着白色婚纱，温婉可人，对父母极为尊敬。她挽着弟弟的手，脸上洋溢着幸福的笑容。

婚宴上，弟弟主动和我碰杯，眼神中似乎没有了以前的芥蒂。

＂姐，谢谢你。＂他轻声说，玻璃杯在灯光下闪烁着微光。

我愣了一下，没想到会听到这样的话：＂谢我什么？＂

＂如果不是你坚持，我可能不会意识到自己的责任。＂弟弟眼神诚恳，＂小瑜知道这件事后，对我说，你做得对。＂

我的眼眶湿润了，多年来的坚持，在这一刻得到了肯定。酒杯相碰的清脆声响，仿佛冲破了我们之间无形的隔阂。

＂小瑜对我说，家里的事情应该清清楚楚，这样才不会有误会。＂弟弟继续说，声音里带着一丝愧疚，＂姐，对不起，我之前不理解你的用意。＂

我笑着摇摇头，举起酒杯：＂愿你们幸福美满。＂

婚后，弟弟果然履行了承诺，每月都会回来看望父母，节假日还会接他们去省城小住。

父母脸上的笑容多了起来，家里又恢复了往日的温馨。小瑜常常给母亲打电话，询问她喜欢吃什么，需要带些什么，两人关系亲密得像亲生母女。

＂闺女，＂一次父亲悄悄对我说，＂那个承诺书，是对的。有时候，爱需要一些约束，才能更长久。＂

我没想到父亲会说出这样的话，心里一阵暖流涌过。

2020年，新冠疫情爆发，全国各地实行封控。弟弟和小瑜主动提出接父母去省城同住，好照顾他们的日常起居。

＂妈，您和爸收拾点衣物，我们开车来接你们。＂弟弟在电话那头说，声音坚定又温柔，＂省城的医疗条件好，爸要是有什么不舒服，也能及时就医。＂

母亲激动得声音发颤：＂好，好，我这就收拾东西。＂

在那段特殊的日子里，我虽然不能亲自照顾父母，但每天都能收到弟弟发来的视频和照片——父亲坐在阳台上晒太阳，母亲和小瑜一起包饺子，一家人在客厅看电视……

尽管隔着屏幕，我也能感受到他们的幸福和满足。

疫情结束后的一天，我接到弟弟的电话，他声音郑重：＂姐，我想过了，房子是爸妈的心血，应该留给他们安享晚年。我打算把房产证还给他们，房子还是归他们所有。＂

我一时语塞，没想到弟弟会做出这样的决定。

＂我和小瑜商量过了，＂弟弟继续说，背景里传来小瑜的应和声，＂爸妈现在身体都好，可以自己做主。等到他们真的需要照顾的时候，再做安排也不迟。＂

我眼眶湿润，心中升起一种莫名的骄傲——弟弟真的长大了，成熟了。

那个周末，我们一家人聚在一起，弟弟正式把房产证交还给了父母。

父亲拿着那本红色的小册子，手微微颤抖，眼中闪烁着泪光：＂好孩子，爸爸为你们骄傲。＂

母亲擦着眼泪，看看我，又看看弟弟，满脸幸福：＂我这辈子，最大的福气就是有你们这两个好孩子。＂

小瑜站在一旁，轻轻挽着弟弟的手，脸上带着温柔的笑意。

那一刻，我明白了，承诺书的意义不在于它是一纸契约，而在于它唤醒了我们对家人的责任和爱。它像一座桥梁，跨越了误解和隔阂，让我们重新走到了一起。

时光荏苒，转眼又是五年。如今，父母都七十多岁了，身体还算硬朗。他们在我和弟弟家轮流住，享受着儿女的陪伴和关爱。

那本承诺书早已被束之高阁，但它承载的责任和爱却融入了我们的生活。

弟弟和小瑜有了一个可爱的儿子，取名＂安安＂，已经会跑会跳，是全家人的开心果。每当安安扑到爷爷奶奶怀里撒娇时，父母的脸上就会绽放出最幸福的笑容。

回望这段经历，我不再怀疑自己当初的坚持。不是因为不信任，而是为了让爱有一个明确的方向。

正如那位老诗人所言：＂落红不是无情物，化作春泥更护花。＂亲情也需要责任来守护，才能历久弥新。

在人生的长河中，我们都会面临各种选择和挑战。有时候，坚持己见会引起误解和冲突，但如果出发点是善良和责任，那么时间最终会证明一切。

如今，当我看到父母脸上安详的笑容，看到弟弟一家对父母的孝心，我知道，那份承诺书起到了它应有的作用。

不是作为约束，而是作为提醒——提醒我们不要在忙碌的生活中，忘记了对亲人的爱与责任。

细雨绵绵的午后，我坐在父母家的阳台上，看着他们和弟弟一家在小区的花园里散步。

父亲拄着拐杖，母亲挽着他的手，弟弟和小瑜一左一右紧随其后，小安安在前面活蹦乱跳，不时回头冲着爷爷奶奶咯咯笑。

阳光透过云层，洒在他们身上，勾勒出温暖而和谐的剪影。

是啊，亲情本就该如此，不需要计较得失，但需要彼此理解和尊重。那份承诺书，现在看来，不过是我们成长路上的一个印记，见证了我们从误解到理解，从隔阂到团圆的全过程。

我拿起茶杯，轻抿一口，任温暖的茶香在口中弥漫。窗外，传来父亲爽朗的笑声，混合着安安的童声，清脆而满足。

这，就是家的声音。

来源：恋过的美丽风景一点号