摘要：＂爹，你看我带谁来了？＂我推开老屋的门，没有回应，只有空荡荡的堂屋回荡着我的声音。

＂爹，你看我带谁来了？＂我推开老屋的门，没有回应，只有空荡荡的堂屋回荡着我的声音。

行李箱沉甸甸地搁在脚边，青砖铺就的地面透着冬日的寒意。

这将是我第一个没有父母陪伴的春节。

八十年代末的乡村，时代的变迁如春雨般悄然浸润着这片土地。

高大的烟囱从远处工厂直指天际，砖瓦房开始代替茅草屋，但人与人之间的那份情分，却如村口那棵百年老槐，岿然不动。

我是县城纺织厂的技术员，十年前离开村子到城里求学，之后留在厂里，成了村里人眼中＂吃商品粮＂的人物。

从前每逢春节，不管工作多忙，我都会踏上归途，但今年一切都不同了。

上个冬天，父亲因肺病去世，母亲则在三个月前因积郁成疾，也离开了人世。

推开父母的卧室门，一股久违的樟脑球味道扑面而来。

床上的褥子叠得方方正正，这是母亲的习惯，就算病得起不来床，也要让家务井井有条。

窗台上放着一只蓝边搪瓷缸子，是父亲每天喝茶用的，缸壁上还有几道茶垢，像一幅幅深浅不一的山水画。

暖阳透过玻璃窗斜斜地洒在床头柜上，那里摆着一张他们的合影，是1982年照的，用一元五角钱在县城照相馆冲洗出来的。

父亲穿着发白的蓝色中山装，母亲穿着褪色的灰色的确良上衣，两人站在村口的大槐树下，笑得很拘谨。

我拿起相框，轻轻擦去上面的灰尘，指尖传来的冰凉触感与心中翻涌的情感形成鲜明对比。

那个穿着蓝色中山装的瘦削身影，曾经是村里唯一的小学老师，教过几乎全村的孩子认字读书。

而那个穿灰色上衣的女人，是生产队里出了名的勤快人，夏天割麦子、秋天收玉米，从不落在别人后面。

他们省吃俭用，硬是把我从乡村小学一路送进了县城高中，后来又进了市里的纺织技校。

窗外传来的鞭炮声打断了我的思绪，提醒着我春节的临近。

往年这个时候，母亲已经忙着准备年货，蒸馒头、炸油条、腌咸菜；父亲则会在煤油灯下练字，准备写春联。

而现在，除了几件简单的行李，我什么都没带回来，就连贴春联的心思都没有。

刚想打开行李收拾，却听见院子里传来脚步声。

村里人走路有一种特有的节奏，不紧不慢，带着泥土的分量。

推开院门，看见邻居王大婶站在外面，手里提着一个用红布包着的竹篮。

＂小江啊，你总算回来了！＂王大婶苍老的脸上布满了皱纹，却依然能挤出慈祥的笑容。

＂嗯，大婶，刚到。＂我点点头，心里涌起一股暖流。

＂听说你回来过年，俺就连夜包了些馄饨，给你送来。＂王大婶把竹篮递给我，里面是一个冒着热气的搪瓷罐。

接过篮子，温度透过竹条传到手心，跟王大婶眼中的关切一样温暖。

＂大婶，您太客气了，这大冷天的还跑一趟。＂我有些不好意思地说。

＂什么客气不客气的，咱们是什么关系？＂王大婶摆摆手，眼睛红红的，＂你爹娘都不在了，村里人都惦记着你。＂

王大婶顿了顿，拍了拍我的肩膀，＂俺家老头子昨天还说起你呢，说你小时候偷他家的枣吃，被他抓住了，哭得可怜见的。＂

一时间，童年的场景在脑海中浮现：炎炎夏日，我踮着脚摘王家院子里探出来的枣子，王大爷故意咳嗽一声吓唬我，我哇地一声哭出来，把村里人都引来了。

王大爷不仅没骂我，还摘了一大把给我，说这枣不偷摘只能便宜了麻雀。

＂晚上来俺家吃饭，不来老头子该发火了。＂王大婶不由分说地拍定了。

＂一定去，谢谢大婶。＂我点点头，心里的孤独感减轻了几分。

回到屋里，我打开搪瓷罐，一股熟悉的香气扑面而来。

王大婶的手艺一直很好，馄饨皮薄馅大，肉馅里掺着韭菜和冬笋，汤清亮透着一层薄薄的油花，正是家乡的味道。

一边吃着，一边想起小时候过年，母亲总会包很多馄饨，说馄饨是＂混沌＂，吃了能把烦恼都混没了，迎来新一年的好运气。

吃完馄饨，我放下碗筷，突然感到屋子里的寂静如此刺耳。

以往这个时候，母亲会在灶台前忙活，锅碗瓢盆碰撞的声音此起彼伏；父亲则会在一旁听收音机，时不时跟母亲说上两句。

我拧开随身带来的收音机，调到县广播电台，里面正在播放《春节序曲》，熟悉的旋律在空荡的屋子里回荡。

收音机是父亲最宝贝的物件，上世纪七十年代买的红灯牌，花了他整整三个月的工资。

小时候，全村人会聚在我家院子里，听收音机里播报国家大事，父亲常坐在人群中央，一边听一边点头，偶尔给大家解释一两句。

而现在，收音机里的声音像是从遥远的地方传来，和我之间隔着一层看不见的屏障。

下午，我带上早已准备好的纸钱和供品，前往村后的小山坡祭拜父母。

山路蜿蜒，两旁的枯草在冬风中摇曳，发出簌簌的声响，像是低声的私语。

父母的墓碑并排而立，上面的照片是我特意从城里带回来的，冲洗得很清晰。

我跪下来，点燃香烛，磕了三个头，喉咙像是被什么东西哽住了。

＂爹，娘，我回来了。＂声音哽咽，泪水模糊了视线。

风吹过山坡，带着一丝刺骨的寒意，卷起几片枯叶，在墓前打着旋。

我想起了去年冬天，父亲病重时的情景。

他躺在炕上，呼吸急促，我请了一个星期的假回来照顾他。

生病前，父亲从不肯躺下，总说躺着的人没出息。

可那时他已经虚弱到连话都说不出来，只是紧紧握着我的手，眼睛里满是不舍和牵挂。

而母亲，在父亲去世后，像是被抽走了魂魄，整日坐在堂屋的炕沿上，望着院子发呆。

＂媳妇找了没？＂有一天她突然问我，声音很轻，却字字如针，扎在我心上。

我摇摇头，一直埋头在县城厂里，想多挣些钱改善家里条件，哪有时间谈恋爱。

＂你爹生前最大的心愿就是抱孙子。＂母亲叹了口气，眼中浮现出一丝歉意，＂可惜他没等到。＂

从那以后，母亲的身体每况愈下，三个月前，趁我不在家的时候，悄悄地走了。

＂爹，娘，你们放心，我在城里过得很好。＂我擦了擦眼泪，强忍着哽咽，＂厂里年底还评了先进工作者，给了五十块钱奖金呢。＂

说着，我从怀里掏出一个揉皱的信封，那是奖状，我特意带回来给父母看的。

祭拜完毕，我沿着小路回村，黄昏的阳光斜斜地洒在田野上，给万物镀上一层金边。

路过李叔家时，他正在院子里劈柴，矫健的身影和灵活的动作看不出他已经年过半百。

＂小江回来了？＂李叔看见我，用袖子擦了擦额头的汗，放下斧头，＂进来坐会儿。＂

李叔是村里的木匠，也是父亲的老友，小时候我家的桌椅板凳都是他打的。

他家小院收拾得井井有条，墙角堆放着各种木料，院子中央是一张自制的木工台，上面摆满了刨子、锯子和凿子。

进了屋，李婶忙着给我倒茶，又从柜子里拿出瓜子和糖果，摆在八仙桌上。

＂听说你回来过年，我就想着你一个人怪冷清的。＂李叔摸出一包大前门香烟，递给我一支。

接过烟，我有些犹豫，父亲在世时从不许我抽烟，说书生手里拿烟显俗气。

＂抽吧，你爹不在了，你也是大人了。＂李叔仿佛看穿了我的心思，声音里带着一丝沙哑。

点燃香烟，呛人的烟味钻进肺里，但没有想象中那么难受。

＂明天我去你家帮你贴春联，你爹生前最擅长写春联了。＂李叔吐出一口烟圈，眼睛看向窗外，＂我找到了他去年写的一副，还没用呢。＂

＂李叔，太麻烦您了。＂我心头一热，眼泪又涌了上来。

＂什么麻烦不麻烦的，咱们是什么关系。＂李叔摆摆手，表情变得严肃起来，＂你爹是真正的读书人，教书育人几十年，村里有几个娃娃不是他教的？＂

李叔的话让我想起了父亲在村小教书的样子。

他穿着发白的蓝布中山装，手里拿着一根教鞭，在黑板前一站就是一整天。

村里的孩子都怕他严厉的目光，但也尊敬他的学识和为人。

离开李叔家，我走在村子的土路上，夕阳将我的影子拉得很长。

八十年代末的乡村，虽然改革开放已经十多年，但变化并不大。

田野里的拖拉机取代了牛耕，村口的大喇叭不再整天播放革命歌曲，但人们的生活节奏依然缓慢，按照四季更替和农时变化。

土路两旁是参差不齐的房屋，有的是新砖新瓦，有的仍是老式的土坯房。

一些人家已经贴好了春联，红色的纸张在灰墙上格外显眼，写的多是＂五谷丰登＂＂国泰民安＂之类的吉祥话。

路过村口的小卖部，老板赵师傅正在整理货架，手里拿着一本账本，嘴里念念有词。

他的小卖部是全村唯一的商店，从火柴针线到烟酒糖果，应有尽有，村里人叫它＂小百货＂。

＂小江回来了？＂赵师傅看见我，放下账本，脸上露出惊喜的神色。

＂是啊，赵师傅，您生意兴隆啊。＂我笑着回应。

＂哪有什么兴隆，都是乡里乡亲的小买卖。＂赵师傅谦虚地说，转身进了里屋，＂等会儿，给你拿点东西。＂

不一会儿，他拿出一瓶白酒和一盒饼干。

酒是当地产的高粱酒，装在绿玻璃瓶里，饼干是北京产的夹心饼，铁盒上印着天安门的图案。

＂这是你爹过年必喝的酒，每年都来买一瓶，说是慰劳自己一年的辛苦。＂赵师傅眼中闪过一丝追忆，＂今年...唉。＂

＂赵师傅，这怎么行...＂我有些不好意思。

＂别废话，拿着就是。＂赵师傅摆摆手，＂你爹是个好人，生前对我有恩，我小时候学习差，是他放学后留下来教我，不然我现在连个账都记不清。＂

接过酒和饼干，我的心情复杂得难以言表。

这瓶酒、这盒饼干，在赵师傅眼里，不只是商品，而是对父亲的一种敬意和怀念。

回到家，发现院门口多了一个纸箱，打开一看，里面整齐地码放着几斤新鲜的猪肉、一只老母鸡和各色蔬菜。

上面压着一张纸条：＂小江，这是年货，别嫌弃。张婶＂。

张婶是村里的会计，和母亲是儿时的伙伴，两人几十年的交情，比亲姐妹还亲。

记得小时候家里有困难，母亲从不向别人开口，但张婶总能察觉，每次都会＂不小心＂多做一些饭菜，让我带回家。

搬着箱子进屋，刚放下，就听见院子里传来一阵稚嫩的叫喊。

＂江叔叔，江叔叔！＂

我打开院门，看见村里的几个小孩子站在外面，穿着新棉袄，脸蛋冻得通红，眼睛却亮晶晶的。

＂叔叔，我妈让我们来找你玩。＂为首的小男孩扬着脸说，他是村支书家的孩子。

＂是啊是啊，叔叔，你给我们讲城里的故事吧。＂另一个扎着小辫的女孩跟着说。

我忍不住笑了，这些孩子多半是父母指使来陪我解闷的。

＂好啊，不过先帮叔叔打扫一下院子，好不好？＂我揉了揉小男孩的头。

孩子们欢呼着拿起扫把和笤帚，在院子里忙开了。

看着他们天真的笑脸和忙碌的身影，我想起了自己的童年，也是在这个院子里度过的。

那时父亲常在夏日的傍晚教我认字，用树枝在地上写下大大的＂天、地、人＂；母亲则在灶台前忙碌，时不时探出头来，问我们要不要喝点凉水解渴。

晚上，我按约定去了王大婶家吃饭。

王家的屋子比我家大一些，但陈设差不多，土炕、八仙桌、老式柜橱，墙上贴着几张全家福，最新的一张显然是去年照的，全家人穿着新衣服，站在青砖大门前。

一进门，就看见桌上摆满了菜，有红烧肉、清蒸鱼、炖鸡汤，还有我爱吃的糖醋排骨。

＂来来来，小江坐这儿。＂王大爷热情地拉我坐下，给我倒了一杯酒，＂敬你一杯，欢迎回家。＂

＂谢谢大爷。＂我端起杯子，一饮而尽。

高粱酒烈得很，一入喉就辣出眼泪来，但随即涌上一股暖流，从胃里蔓延到四肢。

席间，王大爷讲起了往事，说起我小时候如何调皮，如何被父亲＂管教＂。

＂你爹是个读书人，主意正着呢。＂王大爷咂咂嘴，＂记得那年生产队分红，有人想少给你家的，被你爹当场指出来，说话掷地有声，那人脸都绿了。＂

我也讲了城里的见闻，工厂的生活，以及如何在技术革新中立功。

＂厂里有彩电了，食堂还发放工作餐，每月能吃两次肉。＂我夹了一块排骨给王大爷。

＂好啊，好啊！＂王大爷眼睛发亮，＂你们厂还招工不？我家老三今年高中毕业，找不到工作呢。＂

我心里一紧，想起了厂里刚刚开始的＂减员增效＂政策，但看着王大爷殷切的目光，不忍心泼冷水。

＂等我回厂里打听打听，有机会我第一个给老三说。＂我含糊地回答。

＂你爹要是在，听到你这些事，不知道有多高兴。＂王大爷抹了抹嘴角，眼角有些湿润，＂他最大的心愿，就是看到你有出息。＂

饭后，王大婶硬是塞给我一包饺子：＂明天早上热了吃，大年三十的早上要吃饺子，讨个好彩头。＂

回家的路上，月光如水，照在村口的大槐树上，投下斑驳的影子。

这棵树已经有百年历史，见证了村子的兴衰与变迁。

小时候，我常和伙伴们在树下玩耍，父亲则会在树荫下备课，偶尔抬头看我们一眼，嘴角含着笑意。

推开家门，屋里黑漆漆的，只有月光透过窗户洒进来，映出家具的轮廓。

我没有立即点灯，而是坐在黑暗中，任思绪飘飞。

往年的这个时候，家里充满了欢声笑语，父母忙碌的身影在厨房与堂屋之间穿梭。

父亲会坐在八仙桌前，认真地写春联，眉头微蹙，一笔一画都工整有力。

母亲则在灶台前忙得不亦乐乎，蒸馒头、炸油条、腌咸菜，手脚麻利，脸上常挂着笑容。

墙上的老式挂钟滴答作响，提醒着时间的流逝，也仿佛在诉说这个家曾经的热闹。

突然，门外传来了敲门声，打断了我的思绪。

＂谁啊？＂我站起身，有些惊讶。

＂小江，是我。＂门外传来熟悉的声音。

我赶紧开门，门外站着村里的老支书，手里提着一个马灯和一个纸袋。

老支书已经六十多岁了，腰板却依然挺直，走路带着一股子风风火火的劲头。

他是村里德高望重的人物，父亲生前和他交往甚密，常常一起商讨村里的事务。

＂支书伯伯，这么晚了，您还来？＂我连忙让出门口。

＂不早了，不早了。＂老支书走进屋，借着马灯的光环顾四周，＂你怎么不点灯？＂

我这才反应过来，赶紧点亮煤油灯。

灯光下，老支书的脸上布满了岁月的痕迹，但眼神依然炯炯有神，像是能看透人心。

＂听说你回来过年，我就想着来看看你。＂老支书把纸袋放在桌上，＂这是一些腊肉和香肠，是我家婆姨亲手做的。＂

＂支书伯伯，您太客气了。＂我有些不好意思。

＂不客气，不客气。＂老支书摆摆手，坐在椅子上，从怀里掏出一个旱烟袋，慢条斯理地填上烟丝，＂你爹是咱们村的骄傲，教书育人几十年，村里有几个娃娃不是他教的？＂

老支书点燃烟袋，深深吸了一口，屋子里弥漫着浓烈的烟草味。

＂记得你爹刚来村里教书那会儿，又瘦又高，像根竹竿似的。＂老支书眯着眼睛回忆，＂村里人都不信他能教好娃娃，结果第一年下来，咱村的娃考上初中的比隔壁村多一倍！＂

我默默地听着，心中泛起阵阵涟漪。

＂你娘也是个好人，勤劳善良，从不与人争执。＂老支书继续说，＂你们家的日子过得清清白白，比那些有钱却不得安生的强多了。＂

我点点头，感到一阵欣慰。

父母虽然离开了，却在村人心中留下了如此深刻的印象，这何尝不是一种永生？

＂小江啊，不是我说，你这屋子冷清了点，要不...找个媳妇？＂老支书突然话锋一转。

我一时语塞，不知道该如何回答。

＂我知道，我知道，城里人婚姻自由，不像咱们农村，七大姑八大姨都要插一脚。＂老支书似乎看出了我的尴尬，赶紧补充道，＂只是你年纪也不小了，你爹生前最大的心愿就是抱孙子啊。＂

这话如同一把钝刀，生生剜在我心上。

＂嗯，我会考虑的。＂我含糊地应道。

＂对了，明天是除夕，全村在祠堂办联欢会，你也来参加。＂老支书站起身，准备告辞，＂大家都盼着见见你呢。＂

送走老支书，我坐在堂屋里，借着煤油灯的微光，看着墙上父母的照片。

照片中，他们笑得那么幸福，那么满足，似乎对生活没有太多奢求。

我想起母亲针线篮里那件没有完成的毛衣，那是她准备送给我的，却因病中断了。

毛衣只织了一半，线头整齐地系着，仿佛在等待有人继续完成。

我轻轻抚摸着毛线，粗糙的触感透过指尖传来，仿佛能感受到母亲的温度。

这时，院子里传来了说笑声，打断了我的思绪。

我走出去一看，是村里的几个年轻人，手里提着灯笼，站在院子里。

＂江哥，出来了啊？＂其中一个人招呼道，是村里的小齐，比我小两岁，在县城卖服装。

＂小齐，这么晚了，有事吗？＂我有些意外。

＂没事就不能来找你啊？＂小齐嬉皮笑脸地说，＂我们几个在村口喝酒，想起你一个人在家过年，就来陪陪你。＂

几个人一窝蜂地涌进屋，顿时让冷清的老屋热闹起来。

他们带来了啤酒和花生米，摆在八仙桌上，还从兜里掏出几副扑克牌。

＂江哥，打牌啊，锄大地！＂小齐兴冲冲地提议。

看着这群年轻人充满活力的脸庞，我心中的阴霾渐渐散去，陷入了他们的欢乐气氛中。

我们打牌到深夜，说笑声不断，引得邻居家的狗也跟着叫了几声。

散场时，小齐醉醺醺地拍着我的肩膀说：＂江哥，明天祠堂联欢会，你可得去啊，我给你介绍个对象！＂

＂去你的，大过年的胡说什么。＂我笑着推开他，心里却涌起一丝期待。

除夕那天，天刚亮，就有人敲门。

是李叔，他带着春联和浆糊来了，背后还跟着两个小伙子，手里提着工具。

＂来，小江，咱们贴春联。＂李叔精神抖擞地说。

＂这么早就来，辛苦了。＂我连忙请他们进屋。

＂不早了，家家户户都开始忙活了。这两个是我徒弟，专门来帮你修修房顶，前几天刮风，你家屋顶有几片瓦松动了。＂李叔介绍道。

春联是火红的纸写的，上联是＂喜迎新春至万户＂，下联是＂福随人寿进千家＂，横批是＂吉祥如意＂。

字迹遒劲有力，正是父亲的风格。

＂这是你爹去年写的，他说要留着今年用。＂李叔解释道，眼圈有些发红，＂他有预感似的，提前准备好了。＂

我和李叔一起，把春联贴在门两侧，又把福字倒贴在门上。

这是家乡的习俗，寓意＂福倒了＂，谐音＂福到了＂。

刚贴完春联，张婶又来了，带着她的两个儿子和大捆的窗花。

＂小江，我让孩子们帮你贴窗花，打扫屋子。＂张婶热情地说。

张婶是位结实的中年妇女，脸上常挂着笑容，是村里出了名的热心肠。

不一会儿，屋子里就热闹起来。

张婶的儿子们在打扫，张婶则忙着在灶台上烧水做饭，动作麻利，看得出家务活做了一辈子。

我试图帮忙，却被张婶毫不客气地赶出了厨房。

＂你去堂屋坐着，这里有我呢。＂张婶笑着说，拿着勺子指挥我，＂我跟你娘是几十年的姐妹，她活着的时候帮了我不少忙，如今她不在了，我得照顾好你，不然她在九泉之下也不会安心。＂

在张婶的忙活下，屋子里渐渐飘出饭菜的香气，让这个冷清了好几个月的老屋重新有了生活的气息。

中午时分，院子里已经站满了人。

村里的老少爷们，三三两两地来看我，带来各种各样的年货和食物。

有的带来了自家腌制的咸菜，有的带来了刚宰杀的鸡，还有的带来了自家酿的米酒。

我被这突如其来的热闹弄得有些手足无措，但心里却是暖洋洋的。

＂小江，我听说你一个人回来过年，就想着来陪陪你。＂村里的赵老三说，他是父亲的学生，现在在镇上开了个小铺子。

＂是啊，你爹教了我们这么多人，我们不能让他的儿子一个人过年啊。＂另一个村民附和道。

赵老三从怀里掏出一个红包：＂小江，这是我的一点心意，收下吧。＂

＂这怎么行，大过年的我怎么能收你的钱？＂我连忙推辞。

＂这钱不是白给你的，是让你帮我还你爹的。＂赵老三神色严肃，＂当年要不是你爹，我早就辍学打工去了，哪有今天的小日子？这钱你必须收下。＂

看着赵老三坚决的眼神，我只好收下，心中的感动无以言表。

午饭是在院子里吃的。张婶和几个妇女在厨房里忙碌，很快就做好了一桌丰盛的饭菜。

村里人围坐在一起，有说有笑，院子里充满了欢声笑语。

＂来，小江，敬你一杯。＂村里的老人们轮流给我敬酒，我一一回敬，脸都喝红了。

酒过三巡，菜过五味，话题渐渐转向了村里这一年来的变化。

＂听说县里要修公路，从咱们村穿过，直通县城。＂有人兴奋地说。

＂是啊，等路修好了，咱们去县城就方便多了，不用再走那破烂土路了。＂另一个人附和。

＂还听说要安电话了，村委会先装一部，以后家家户户都能装。＂又有人说。

这些消息引起了热烈的讨论，大家都对未来充满期待。

我听着这些话，心中既高兴又担忧。

高兴的是家乡在变好，担忧的是这些变化是否会冲淡人与人之间的那份真挚情感。

饭后，村里的年轻人帮忙收拾碗筷，老人们则在院子里聊天。

我坐在父亲生前最爱坐的藤椅上，看着这热闹的场景，心中涌起一股复杂的情绪。

父母虽然离开了，但他们在世时播下的情感种子，如今已经开花结果，温暖着我，也温暖着整个村子。

傍晚，全村人都聚集在祠堂。

祠堂是村里最大的建筑，平时用来议事和举办重要活动。

今天，祠堂被装饰得喜气洋洋，红灯笼高高挂起，大门两侧贴着大红春联，写的是＂欢天喜地度佳节，举国同庆迎新春＂。

村里的人们自发组织了一台联欢会。

有唱歌的，有跳舞的，还有说相声的，气氛热闹非凡。

我坐在前排，看着台上表演的乡亲们，听着他们真诚的笑声和掌声，心中的孤独感渐渐消散。

＂小江，给大家唱首歌吧！＂不知谁喊了一声。

＂是啊，唱一个，唱一个！＂大家纷纷附和，掌声雷动。

我有些腼腆地走上前，犹豫了片刻，决定唱一首父亲生前最爱听的歌——《故乡的云》。

这首歌曾是八十年代初流行的歌曲，父亲每次听到，都会情不自禁地跟着哼唱。

＂故乡的云，故乡的雨，故乡的风儿吹拂着我...＂

歌声在祠堂里回荡，我看到许多村民的眼中噙着泪水。

他们何尝不是想起了自己的故事，自己的亲人，自己的过去？

歌声中包含的乡愁和思念，如此真实地触动着每个人的心弦。

歌毕，掌声雷动。

老支书走上前，拍了拍我的肩膀：＂唱得好，唱得好。你爹要是听到，一定很高兴。＂

联欢会结束后，我被几个年轻人拽到了村口的小饭馆。

小饭馆是去年新开的，老板是从县城回来的，带了一台电视机，是村里唯一一台。

此时，电视里正在播放春节联欢晚会，村里人几乎塞满了小饭馆，都想看看这新鲜玩意儿。

＂江哥，这就是我说的对象。＂小齐悄悄指了指柜台后面的一个姑娘，＂她是老板的妹妹，在县城读了中专，人长得漂亮，又有文化。＂

我顺着他的指引看去，那是一个清秀的姑娘，扎着马尾辫，穿着一件红色毛衣，正低头忙碌着，侧脸在灯光下显得格外温柔。

＂行了，别瞎张罗。＂我笑着推了小齐一把，但目光却不自觉地多停留了几秒。

夜深了，联欢晚会结束，村民们陆续回家。

我也踏上回家的路，路上，遇到了几个喝得微醺的村民，他们热情地和我道别，约定明天再聚。

推开家门，屋里还留着中午聚会的温暖。

我点亮油灯，坐在堂屋里，看着墙上父母的照片。

照片中，他们的笑容是那么温暖，那么满足，似乎已经预见到了今天的场景。

我想起了村口那个扎马尾辫的姑娘，父母若是看到她，会不会高兴？

窗外，烟花绽放，照亮了夜空，五颜六色的光芒像是在庆祝什么，又像是在送别什么。

院子里，堆满了村民们送来的年货和礼物，形成一座小山。

我不再是一个人在过年，我有整个村子的人陪伴。

我拿起那瓶赵师傅送的白酒，倒了三杯。

一杯放在父亲的位置，一杯放在母亲的位置，一杯自己举起。

＂爹，娘，新年快乐。＂我轻声说，声音哽咽。

泪水从眼角滑落，但嘴角却带着微笑。

这一刻，我感到父母仿佛就在身边，和我一起，感受着这个特别的除夕夜。

窗外，新年的钟声响起，村里此起彼伏地响起鞭炮声。

我知道，新的一年开始了，而我，永远不会孤单。

因为我有着这个村子，这个家，和所有这些如亲人般的乡邻。

他们的爱，如同父母的爱一样，深沉而执着，将永远温暖着我的生命。

来源：天涯旧时光一点号