摘要：超市货架上的剃须刀又摆出促销堆头，电梯间滚动播放着父亲扛起孩子的广告。明明离父亲节还有好些天，可那些藏在角落里的思念，就这么猝不及防被勾了出来——原来有些遗憾，永远卡在时光裂缝里。

超市货架上的剃须刀又摆出促销堆头，电梯间滚动播放着父亲扛起孩子的广告。明明离父亲节还有好些天，可那些藏在角落里的思念，就这么猝不及防被勾了出来——原来有些遗憾，永远卡在时光裂缝里。

记得父亲在时，灶台上总飘着红薯饭的焦香。他蹲在门槛上扒拉碗里的南瓜汤，见我盯着邻居家的白米饭，默默把自己碗底的糙米拨进我碗里。那时姊妹五个挤在漏雨的屋檐下，父亲用竹篾编的蝈蝈笼子，是我们最珍贵的玩具。

如今村里楼房林立，年夜饭桌上的山珍海味年年翻新，可再没人会在我端起饭碗时，往我碗里偷偷添菜。母亲走后，老屋彻底空了，那些关于父亲的零星碎片却愈发清晰：他修了又修的解放鞋，后颈被晒脱皮的模样，还有临终前攥着我的手，说“对不住，没让你们吃顿饱饭”。

十年光阴，白米饭早已寻常，可总觉得碗里缺了点什么。或许每个在父亲节红了眼眶的人，心里都住着个没来得及好好告别的父亲。那些没说出口的“我爱你”，那些没兑现的“等以后”，终究成了岁月里最疼的结。

你说，这人间烟火年年更盛，可我们拼命追赶的好日子里，是不是总少了个能把碗底最后一口热汤推给你的人？

来源：一品姑苏城