摘要：窗外的雨滴轻轻敲打着玻璃，我蜷缩在沙发里，手指滑动着手机屏幕，而客厅里，母亲又一次把电视的音量调得震天响。那刺耳的广告声像一根根细针扎进我的耳膜，我皱了皱眉，习惯性地从包里掏出降噪耳机戴上。这已经不是第一次了。自从我辞了职回家专心写作，母亲的“耳背”似乎愈发严

窗外的雨滴轻轻敲打着玻璃，我蜷缩在沙发里，手指滑动着手机屏幕，而客厅里，母亲又一次把电视的音量调得震天响。那刺耳的广告声像一根根细针扎进我的耳膜，我皱了皱眉，习惯性地从包里掏出降噪耳机戴上。这已经不是第一次了。自从我辞了职回家专心写作，母亲的“耳背”似乎愈发严重。她听不清我说话，常常需要我重复好几遍，可电视却偏偏要开到最大。邻居都曾上门提过意见，我却只能无奈地笑笑。

直到那个周末的午后，一切悄然改变。我正准备出门见朋友，门铃响了。门外是楼下的李阿姨，手里提着一包刚做好的桂花糕。她说话声音很轻，像是怕惊扰了谁，可母亲从厨房走出来时，不仅听得清楚，还笑着回应，语气自然流畅。我站在一旁，心头一震，仿佛有什么东西在暗处悄然裂开了一道缝。

送走李阿姨后，我试探着问：“妈，刚才李阿姨声音那么小，你也听清了？”母亲正低头整理茶几，背对着我，只淡淡地说：“人老了，耳朵时好时坏的。”我望着她的背影，心里泛起一丝异样的涟漪。

第二天，我故意站在她身后不远处，轻声说：“妈，我晚上不回来吃饭了。”母亲依旧专注地插着花，毫无反应。我提高音量再说一遍，她才转过身，笑着点头：“好，知道了。”那一刻，我心中疑云密布。

周五晚上，小雨突然来访。我们聊起过往的青春、工作的压力、感情的波折，声音时高时低。母亲坐在一旁织毛衣，头也不抬，仿佛置身事外。可当我说到动情处，声音微微发颤时，一只温暖的手轻轻搭上我的肩。我回头，看见母亲静静站在我身后，眼神温柔：“无论发生什么，家永远是你的港湾。”我怔住了：“妈，你听见了？”她笑了笑，没说话，转身去了厨房。

那一夜，我起夜喝水，路过母亲房门，听见里面传来极低的电视剧对白声——那分明是正常人听觉范围内的音量。我站在门外，心潮翻涌，久久未动。

原来，母亲的“耳背”并非真的听不见，而是她选择性地听见。她听不见我的抱怨，却听得见我轻声自语时的创作灵感；她听不见电视广告，却能捕捉我电话里压抑的情绪；她听不见我与朋友的私语，却总在我需要时默默递上一杯热茶。

后来，我坐在她身边，轻声说：“妈，我爱您。”她正在浇花，手微微一顿，嘴角悄悄扬起，却没回头。我笑了，眼眶却湿了。

再后来，我鼓起勇气握住她的手：“妈，我知道了，您的耳朵会挑话。”母亲一愣，随即笑了，眼角的皱纹像秋日的湖纹，温柔而深邃：“人老了，只想听值得听的东西。那些吵闹的、无关的，听不见也罢。可孩子的心事，再轻，我也听得见。”

泪水终于滑落。我终于明白，母亲的耳朵，从来不是失灵，而是用最深的爱，学会了倾听的智慧。她用沉默守护我的自由，用聆听守护我的脆弱。她不是耳背，而是把全世界的声音过滤，只为听见我心底最细微的波动。

如今，我也成了母亲。当我在喧嚣中为孩子调低音量，为她留出安静的空间，我终于彻悟：爱，不是无时无刻的介入，而是懂得何时倾听，何时沉默。母亲教会我的，不仅是生活的琐碎，更是爱的至高境界——用心去听，而非用耳。

来源：胖嘟爱生活