摘要：＂这个城里儿子，当初高考多少分？＂我直直地盯着对面眼角皱纹堆叠的刘桂英。

缘份天注定

＂这个城里儿子，当初高考多少分？＂我直直地盯着对面眼角皱纹堆叠的刘桂英。

＂六百四十三分，那年咱县状元。＂她说这话时，眼睛里有光，像是点了一盏昏黄的煤油灯。

我撇撇嘴：＂给你减五十分。＂

这是我六十岁第一次相亲。早些年媳妇去世后，我王根生一个人过惯了。

那天是李大婶非要拉我来，说是隔壁大沟村有个寡妇条件不错，年纪也合适。

＂老王啊，人都说＇五十知天命，六十耳顺＇，你这一辈子辛辛苦苦，该找个伴儿了。＂李大婶絮絮叨叨。

我心里其实不太情愿，可架不住李大婶天天往我家送小菜，帮我缝补衣裳。

农村人，最怕欠人情。

刘桂英，五十四岁，十里八村出了名的寡妇。比我小六岁，眼角纹路却比我深些。

那双手，粗糙得像地里的老树皮，指甲缝里还留着黑土，一看就是个地道的庄稼人。

这年月，农村剩下的多是老弱病残，像刘桂英这样能说会道、干活利索的女人，确实不多见。

她坐在村委会的长条凳上，身上穿着一件半新不旧的蓝底碎花衬衫，那是八十年代最流行的款式。

背挺得笔直，一双眼睛望着窗外的杨树，仿佛透过那些叶子看到了别的什么。

＂王大哥，你这话啥意思？＂媒人李大婶急了，瞪大了眼睛。

我哼了一声：＂城里儿子有啥用？都说＇养儿防老＇，可现在的儿女，哪有几个孝顺的？养老还不是靠自己。＂

这话我倒不是针对刘桂英，而是道出了农村老人的共同心声。

记得去年春节，村东头的张老汉，儿子一家从省城回来，才待了两天就走了，留下老两口对着冷锅冷灶直发愣。

刘桂英没说话，只是拢了拢额前的碎发，笑了笑。

那笑容像是风吹过麦田，轻轻的，却让我心里一颤。

＂根生，你这人咋这样说话？人家桂英一个女人把儿子拉扯大，不容易。＂李大婶数落我。

我没搭腔，起身告辞。

出了村委会的门，六月的阳光晃得我睁不开眼。

远处，生产队的大喇叭正在播放《今天是你的生日，中国》，那是我们这代人最熟悉的歌曲。

走在田埂上，我回想起刘桂英的眼神，心里竟有些后悔刚才说话太冲。

按说我王根生在村里也算是＂明白人＂，当过八年大队会计，还参加过县里的民兵训练。

这些年，村里的大小事情，也都少不了我的意见。

可就是这张嘴，媳妇活着时总说我太直，得罪人不自知。

回到家，我坐在堂屋的八仙桌旁，摆弄着八二年买的那台上海牌收音机。

媳妇走后，这台收音机成了我唯一的伴儿。

每天早上五点，我准时起床听广播体操，然后是新闻联播，再到午后的评书连播。

播音员的声音此起彼伏，驱散了屋子里的寂静。

后来我才知道，刘桂英这些年不容易。

她男人张德顺是大沟村有名的木匠，在八十年代初靠手艺养活一家人。

那时候，谁家要是请到张德顺做家具，是要提前半年预约的。

可就在儿子张小峰考上高中那年，张德顺在县城一处建筑工地做工时从脚手架上摔下来。

摔断了腰，卧床三年，最后还是熬不过去，撒手人寰。

留下刘桂英一个人拉扯儿子张小峰，供他上了大学、考了研究生。

那些年，她一个人种了三亩地，还在村办砖厂打零工，硬是把日子过出了头。

可这么多年来，日子过得紧巴巴的，也没见儿子往家寄钱。

村里人背后议论纷纷：＂城里儿子有啥用？连个养老钱都不给。＂

那天相亲不欢而散，我心里却总惦记着她。

大约过了半个月，我在村口的小卖部买烟，遇见了李大婶。

＂根生啊，你那天咋回事？人家桂英挺中意你的，就你那几句话，把人家伤着了。＂李大婶边掰花生米边数落我。

我有些心虚：＂她...她现在咋样？＂

＂还能咋样？地里的活没完没了，这两天又去照顾赵老瘸子了。＂李大婶叹口气。

赵老瘸子是村里的五保户，孤身一人住在村东头。

去年摔断了腿，走路一瘸一拐的，村里轮流照顾他。

六月的一个傍晚，我挑着两桶井水回家，路过村东头赵老瘸子家，听见屋里有说话声。

好奇心驱使我往窗户瞅了一眼——是刘桂英在给赵老瘸子喂药，又是端水又是捶背，忙活得不亦乐乎。

＂桂英啊，你城里儿子咋不回来看看你？＂赵老瘸子问。

刘桂英一边给他掖被角，一边轻声说：＂小峰工作忙，他在边境线上搞科研，国家大事要紧。＂

＂你呀，一辈子就知道为别人操心，自己的日子啥时候能好过点？＂赵老瘸子叹气。

刘桂英笑了笑：＂我这不挺好的嘛！村里分了三亩地，粮食够吃，还有退休金，比上不足比下有余。＂

我放下水桶，站在窗外愣了许久。

那个在村委会里挺直腰板的女人，此刻正弯着腰，小心翼翼地给赵老瘸子揉腿。

那双粗糙的手，动作竟是那么轻柔。

夕阳的余晖洒在她的背上，镀上了一层金色。

那一刻，我忽然觉得刘桂英身上有种说不出的美。

不是年轻姑娘那种花朵般的艳丽，而是如同秋天的麦田，饱满而温暖。

那以后，我常借故路过刘桂英家。

她家在村西头，是上世纪七十年代盖的砖瓦房，不大却干净利落。

院子里种着一畦小菜地，几株向日葵，还有一口小鱼塘，映着蓝天白云。

每次路过，我都能看到她忙碌的身影。

有时候在院子里择菜，有时候在晾晒衣服，有时候坐在门槛上纳鞋底。

我们这代人，哪怕到了花甲之年，也闲不下来。

手里没活儿，心里就发慌。

又过了些日子，我在供销社买化肥，遇到刘桂英在排队交电费。

她穿着一件蓝灰色的确良外套，那是七八十年代最常见的衣料，耐穿又挺括。

腋下夹着一个塑料编织袋，里面装着几斤地瓜和一捆青菜。

我鼓起勇气走过去：＂刘大姐，这大热天的，买这么多东西，怪累的。＂

她转过头，认出是我，笑了：＂哟，王大哥，你也来买化肥呀？＂

没有半点生分或者怨气，就像我们是多年的老熟人。

＂这不是秋茬的玉米要上肥嘛。＂我挠挠头，＂你家地里的向日葵长得真不赖，我路过时经常看见。＂

＂那是我儿子小峰最喜欢的花，说它们总是朝着太阳，多有志气。＂她说这话时，眼里又泛起了那种光亮。

我们一起走出供销社，她拎着大包小包，走路有些吃力。

＂我帮你拿吧。＂我伸手接过她手中最重的袋子。

＂使不得，使不得。＂她嘴上推辞，却还是松了手。

就这样，我们肩并肩走在村里的土路上。

八月的阳光炙烤着大地，知了在树上拼命地叫着。

我帮她把东西送到家门口，想起了什么，问道：＂这些菜是要送给赵老瘸子的吧？＂

她愣了一下：＂王大哥咋知道的？＂

我支支吾吾地说看见过她去照顾赵老瘸子。

＂村里人都不容易，能搭把手就搭把手。＂她朴实地说。

这种朴实，是我们这代农村人骨子里的本性。

没有太多华丽的词藻，只有实实在在的行动。

＂刘大姐，改天我去你家坐坐，行不？＂我鼓起勇气问道。

她笑着点点头：＂随时欢迎王大哥来坐。＂

第二天一早，我特意换上了干净的中山装，那是我唯一一件像样的衣服。

媳妇病重那年做的，说是要给我留个体面，让我以后有正经场合能穿。

我又跑到村头的小卖部，买了两包上好的大前门香烟和一袋水果糖。

＂哟，老王，这是要走亲戚啊？＂小卖部的赵婶打趣道。

我不好意思地笑笑：＂去看个老朋友。＂

刘桂英正在院子里晒玉米，看见我来了，忙不迭地招呼我进屋。

＂屋里凉快，我给你沏茶。＂她擦擦手上的灰尘，领着我进了堂屋。

堂屋不大，却收拾得干干净净。

八仙桌上盖着一块塑料桌布，茶几上放着一个收音机，样式和我家那台一模一样。

墙上挂着一个身着军装的年轻人照片。

那年轻人眉清目秀，眼神坚定，像极了年轻时的刘桂英。

我忍不住多看了几眼。

她顺着我的目光解释道：＂那是小峰，我儿子。＂

＂当兵了？＂我问。

＂不是，他是军事科学院的研究员，搞尖端科技的。＂她声音里充满了自豪。

＂那他多久回来看你一次？＂我随口问道。

刘桂英的眼神忽然黯淡下来：＂三年前，小峰在边境科研站值勤，突发山洪，为救战友...＂

她声音哽咽，没往下说。

我愣在那里，不知如何接话。

半晌，她擦了擦眼角，勉强笑道：＂王大哥别见怪，都过去这么久了，我还是控制不住自己。＂

那一刻，我明白了她眼中的光从何而来，也明白了她为何总是笑着面对一切。

原来，她早已失去了唯一的依靠，却从未向命运低头。

我忽然觉得自己当初在相亲时说的话，是多么的不知轻重。

＂刘大姐，对不起。＂我诚恳地说。

＂你对不起啥？＂她有些不解。

＂那天相亲时，我说的那些话...＂我低着头，像个做错事的孩子。

她摆摆手：＂那有啥，你说得也没错。我这城里儿子，确实没给我养老送终。＂

说完，她自嘲地笑了笑。

这笑容让我心疼。

我忽然明白，有些伤痛，只能用笑来掩饰。

＂小峰是个好孩子，从小懂事。＂她递给我一杯茶，接着说，＂他上大学那年，咱们这里还在用煤油灯，他考上北京的大学，全村都轰动了。＂

刘桂英说起儿子时，眉飞色舞，仿佛又回到了那个充满希望的年代。

＂小峰上学那几年，我省吃俭用，每月寄二十块钱给他。那时候，我一个月在砖厂才挣四十块钱。＂

＂后来他考上研究生，进了军事科学院，穿上军装的那天，他给我寄了张照片，我哭了一整晚。＂

听着她娓娓道来，我仿佛看到了那个勤劳坚强的母亲，含辛茹苦把儿子拉扯大，又眼睁睁看着他远走高飞，最后永远地离开了她。

＂他走的那天，组织上派人来通知我，说小峰为国捐躯，是英雄。＂她声音低沉，＂可我只想要我的儿子，不想要什么英雄。＂

我沉默着，不知道该说什么好。

这些年来，我也失去过至亲，知道那种痛无法用言语来抚慰。

＂后来啊，我想通了。＂她抬起头，眼中竟然有了笑意，＂小峰这一生虽然短，但他活得有价值，比我这种庸庸碌碌过一辈子的人，不知道高到哪里去了。＂

这样的豁达，让我肃然起敬。

晚上回家后，我翻出了尘封多年的种子袋。

那是媳妇生前最爱种的向日葵种子，她说向日葵朝阳生长，寓意好。

第二天一早，我在自家院子里种下了一大片向日葵。

夏去秋来，向日葵一天天长高，金灿灿的花盘在阳光下格外耀眼。

每天早晨，我都会给它们浇水、施肥，就像照顾自己的孩子一样。

村里人路过，都会驻足观看，说王根生种的向日葵是村里长得最好的。

我心里暗喜，期待着它们完全绽放的那一天。

终于，在八月中旬，向日葵全部开花了。

我特意去刘桂英家，邀请她来看。

＂刘大姐，我种了些向日葵，你要不要来看看？＂我站在她家门口，有些局促地问。

她正在院子里喂鸡，闻言抬起头，笑道：＂好啊，你等我把这些喂完。＂

我们并肩走在乡间小路上，夏末的风轻轻拂过脸庞，带着稻谷的清香。

一路上，遇到不少村民，都冲我们打招呼。

有人暧昧地笑着，有人竖起大拇指。

刘桂英似乎没注意，依旧边走边跟我讲她养的鸡下蛋的趣事。

到了我家，她一眼就看到了院子里的向日葵，惊讶地瞪大了眼睛。

＂王大哥，你...你种了这么多向日葵？＂她声音有些颤抖。

金黄的花盘在夕阳下熠熠生辉，像是一个个小太阳，照亮了整个院子。

＂听你说小峰喜欢向日葵，我就想着种一些。＂我挠挠头，有些不好意思。

她走进向日葵丛中，轻轻抚摸着花盘，眼里闪烁着泪光。

＂小峰走后，我也种过向日葵，可总是长不好。＂她轻声说，＂你这些向日葵，长得真像当年他说的那样——朝着太阳，多有志气。＂

我们坐在院子里的石凳上，没有多余的言语，只有蝉鸣和风声。

天边的晚霞映照在我们脸上，给饱经风霜的脸庞增添了一抹温暖的色彩。

＂根生啊，我不减你那五十分了。＂刘桂英忽然说。

我愣了一下，随即哈哈大笑。

原来，她还记得那天相亲时我说的话。

她也笑了，笑声中夹杂着些许哽咽。

两颗饱经风霜的心，在夏日的晚风中渐渐靠近。

后来，我常去她家帮忙。

她也经常来我家，给我做饭，帮我收拾屋子。

村里人都说，王根生和刘桂英这是老来伴了。

我们没有正式说过什么，但都明白彼此的心意。

在这个世界的角落里，我们各自扛过了太多，现在，我们有了彼此的肩膀。

那年冬天，我们去县城办了结婚证。

没有花车，没有宴席，只有两个老人手牵手走在县城的街头，脸上洋溢着幸福的笑容。

回村的路上，刘桂英——现在该叫她王桂英了——靠在我肩上，轻声说：＂根生，我这辈子没想到还能过上这样的日子。＂

我握紧她的手：＂咱们这一辈子，吃的苦够多了，该享享清福了。＂

婚后的日子，平淡而幸福。

每天早晨，我们一起去田里干活；中午，她做一桌可口的饭菜；晚上，我们坐在院子里乘凉，听着收音机里的评书。

虽然生活依旧节俭，但因为有了彼此，一切都变得鲜活而有意义。

第二年春天，我们一起种下了更多的向日葵。

它们长势喜人，金灿灿的花海吸引了村里的孩子们前来观看。

桂英常常抱起小孩子，让他们摸一摸向日葵的花盘，告诉他们：＂向日葵啊，总是朝着太阳长，多有志气。你们也要像向日葵一样，心里要有太阳。＂

孩子们似懂非懂地点点头，眼中闪烁着好奇的光芒。

每到这时，我就会想起她的儿子小峰。

如果他还活着，也许已经有了自己的孩子，桂英也早就享上了含饴弄孙的福气。

但生活没有如果，我们能做的，只是珍惜眼前人。

人老了，需要的不过是一个可以互相照应的人。

我和桂英，在各自经历了生活的风雨后，终于找到了彼此。

我们的爱情，不像年轻人那样轰轰烈烈，而是如同秋天的稻田，温暖而踏实。

每当看着她在厨房忙碌的背影，听着她哼唱着老歌谣，我心中就充满了感激。

感谢命运，在我们年迈时，还给了我们遇见彼此的机会。

感谢那次不欢而散的相亲，让我有机会重新认识这个坚强而温柔的女人。

人世间的缘分，有时候就是这样奇妙。

它让我们在对的时间，遇到对的人，然后相互取暖，共度余生。

来源：情存韵味