摘要：我睁开眼睛的时候，天花板上的水晶吊灯正折射出一种刺眼又冰冷的光。

我睁开眼睛的时候，天花板上的水晶吊灯正折射出一种刺眼又冰冷的光。

空气里有消毒水的味道，很淡，混杂着一丝若有若无的香水味。

是宋屿身上的味道。

他正坐在我的床边，眉头紧锁，看着手机，手指飞快地在屏幕上滑动。

我记得这个场景。

太记得了。

这是我上一世，也是我上上世，所有悲剧的开端。

再过三分钟，他会收到一条信息，是女主角林晚晚发来的。

她会说，她不怪我，让我好好养身体。

宋屿会因此更加愧疚，更加厌恶我。

然后，他会站起身，用一种淬了冰的眼神看着我，说：“你就不能学学晚晚的大度吗？”

每一次，我都会被这句话刺得发疯。

我会歇斯底里地把床头柜上所有东西都扫到地上，会用最恶毒的语言咒骂林晚晚，会把自己的偏执和疯狂，毫无保留地展现在他面前。

然后，他会失望地离开。

而我，则会在一次又一次的作死道路上，越走越远，直到最后，众叛亲离，一无所有。

心脏的位置，传来一阵熟悉的，被紧紧攥住的窒息感。

我闭上眼睛。

记忆像是开了闸的洪水，汹涌地冲进我的脑海。

第一世，我爱宋屿爱到疯魔，用尽一切手段，只为留住他。结果，我成了他们爱情故事里，最恶毒，最可笑的注脚。

第二世，我带着满腔恨意重生，发誓要报复。我步步为营，机关算尽，以为能把他们踩在脚下。可命运的剧本，似乎早就写好了。我依然是那个跳梁小丑，结局甚至比第一世还要凄惨。

现在，是第三次了。

我累了。

真的累了。

就像一个在考场上，反复做同一张试卷，却永远得不了及格分的差生。

我已经不想再挣扎了。

争什么呢？抢什么呢？

那个男人，他的心，从一开始，就不在我这里。

那些所谓的家产，那些虚无的荣耀，争到最后，也不过是镜花水月。

我的人生，为什么要绕着他们两个人转？

凭什么？

手机震动的声音，在安静的病房里，显得格外突兀。

宋屿的身体，明显僵了一下。

他看完了信息，抬起头，眼神复杂地看着我。

我能看到他眼底深处，压抑着的怒火和不耐烦。

他张了张嘴，准备说出那句，我已经听了两辈子的台词。

我却先他一步，开了口。

我的声音很轻，带着刚醒来时的沙哑。

我说：“我们解除婚约吧。”

宋屿愣住了。

他大概以为自己听错了，眉头皱得更深了。

“你说什么？”

“我说，”我看着他的眼睛，一字一句，清晰地重复，“宋屿，我们解除婚约。”

“我不想再和你，和林晚晚，有任何牵扯了。”

“我放过你，也放过我自己。”

他的表情，从震惊，到错愕，再到一丝……我看不懂的探究。

他似乎想从我的脸上，找出什么欲擒故纵的痕-迹。

可他失望了。

我的脸上，什么都没有。

没有爱，没有恨，没有不甘，甚至没有一丝留恋。

只有一片死水般的平静。

和一种，深入骨髓的疲惫。

他沉默了很久。

久到我以为他会像前两世一样，拂袖而去。

可他没有。

他只是站起身，居高临下地看着我，声音冷得像冰。

“你又在玩什么把戏？”

我扯了扯嘴角，笑了一下。

“没玩把戏。”

“我只是……累了。”

真的累了。

心脏像是被掏空了一块，呼呼地往里灌着冷风。

说完这句话，我便闭上了眼睛，不再看他。

我能感觉到他的视线，像针一样，扎在我的脸上。

过了很久，我听到了关门的声音。

他走了。

病房里，又恢复了安静。

只有仪器发出的，滴滴的，规律的声响。

我睁开眼睛，看着白色的天花板，眼泪，毫无征兆地流了下来。

这一次，不是因为不甘，也不是因为委屈。

而是……解脱。

像一个背着沉重枷锁，走了很久很久的人，终于卸下了所有的重担。

够了。

真的够了。

我打开手机。

订了最近一班，飞往国外的机票。

一个我从未去过，谁也不认识我的地方。

出院那天，天气很阴。

细细的雨丝，像是无数根牛毛针，斜斜地织成一张巨大的网，把整个城市都笼罩在一种潮湿而压抑的氛围里。

我没有通知任何人。

一个人办了手续，拉着一个小小的行李箱，走出了医院的大门。

手机在口袋里震动个不停。

不用看也知道，是宋屿，是我那所谓的家人。

他们大概是发现我“失踪”了，正在满世界地找我。

我没有理会。

我把手机卡取出来，掰成两半，扔进了路边的垃圾桶。

那一刻，我感觉自己和这个世界，和那个充满了争斗与算计的过去，彻底做了一个了断。

我拦了一辆出租车，直奔机场。

车窗外的景物，飞快地向后倒退。

那些熟悉的街道，熟悉的建筑，都变得模糊起来。

就像我那两世，荒唐又可悲的人生。

机场里人来人往，每个人都行色匆匆。

广播里，不断播报着航班信息，混杂着各种语言的交谈声，形成一种独特的，属于离别的嘈杂。

空气中，弥漫着一种淡淡的，说不清的味道。

有咖啡的香气，有行李箱轮子滚过地面的摩擦声，还有一种……属于远方的，自由的气息。

我找到自己的登机口，安静地坐下。

等待的时间，总是显得格外漫长。

我看着窗外，一架架飞机，拔地而起，冲向灰色的云层。

我的心，也跟着飞了起来。

飞向一个，未知的，全新的开始。

飞机降落的时候，正值黄昏。

夕阳的余晖，像打翻了的金色颜料，把天空和云层，都染成了一片绚烂的暖色。

我走出机场，一股带着海洋咸湿气息的暖风，迎面扑来。

这是一个陌生的国度，一个陌生的城市。

街道两旁，是低矮而古老的建筑，墙壁上爬满了绿色的藤蔓。

路上行人不多，他们的脸上，都带着一种悠闲而惬意的神情。

这和我生活了二十多年的城市，完全不同。

那里，永远是快节奏的，永远是充满竞争的。

每个人，都像上了发条的陀螺，不停地旋转，不敢有片刻的停歇。

我找了一家小小的旅馆住下。

房间不大，但很干净。

推开窗，就能看到楼下那条铺着鹅卵石的小巷，和远处，在夕阳下闪着金光的海面。

我把行李箱放在角落，整个人，重重地摔在柔软的床上。

旅途的疲惫，像是潮水一般，将我淹没。

我闭上眼睛，很快就睡着了。

这一觉，睡得格外沉。

没有噩梦，没有争吵，没有那些让我窒息的面孔。

醒来的时候，天已经大亮。

阳光透过百叶窗的缝隙，在地上投下斑驳的光影。

窗外，传来海鸥清脆的叫声。

我伸了个懒腰，感觉自己像是获得了一场新生。

我在这里租下了一间小小的公寓。

带一个很小的阳台，阳台上，摆满了各种各样叫不出名字的绿植。

房东是一位很和蔼的老太太，她不会说我的语言，我们只能用简单的手势和单词交流。

但她的笑容，很温暖。

我开始学着，过一种，最简单的生活。

每天早上，我会去楼下的面包店，买一个刚出炉的，还带着热气的羊角面包。

面包店的老板，是个胖胖的中年男人，他总是乐呵呵地，用我听不懂的语言，跟我打招呼。

然后，我会去海边的市场，买一些新鲜的蔬菜和水果。

这里的海鲜，很便宜，也很好吃。

下午的时候，我会搬一把椅子，坐在阳台上，看书，或者画画。

我买了一套画具，一个大大的速写本。

我开始画我看到的一切。

画楼下那只，总是在打盹的橘猫。

画巷子口，那个拉着手风琴的流浪艺人。

画远处，被夕阳染红的海面，和归航的渔船。

我画得很慢，很认真。

仿佛要把我过去二十多年，错过的所有美好，都一点一点，重新找回来。

我不再关注国内的任何消息。

我不知道宋屿和林晚晚，是不是已经订婚了，或者结婚了。

我也不知道，我的离开，给那个所谓的家，带去了怎样的轩然大-波。

我不在乎了。

那些人，那些事，都像是上辈子的事情，离我，已经很远很远了。

我的世界，变得很小。

小到只能装下，这一方小小的阳台，这一片蔚蓝的大-海，和画笔下，那些安静而美好的瞬间。

但我的心，却变得很大。

大到可以装下，整个世界的阳光和温柔。

有一天，我在小镇的深处，发现了一家很特别的店。

那是一家制作小提琴的作坊。

店面很小，甚至没有招牌。

我只是被窗户里，透出的那盏温暖的灯光，和空气中，飘散出的，好闻的木头香气，吸引了过去。

我推开那扇，有些陈旧的木门。

门上的铃铛，发出清脆的响声。

一个头发花白，戴着老花镜的老人，从一堆木料后面，抬起头。

他看到我，愣了一下，然后，露出了一个友善的微笑。

我有些局促地，用蹩脚的当地语言，跟他打招呼。

他似乎看出了我的窘迫，笑着摆了摆手，示意我随意看。

作坊里，堆满了各种各样的木料，和制作小提琴的工具。

墙上，挂着几把已经成型，但还没有上漆的小提琴。

它们的线条，优美而流畅，像一个个沉睡着的，优雅的少女。

空气中，弥漫着松香和木屑的味道，混合着一种，岁月沉淀下来的，安宁的气息。

我被这种气息，深深地吸引了。

从那天起，我每天下午，都会来这里。

我什么也不做，只是搬个小板凳，坐在角落里，安静地看他工作。

老人叫埃利奥。

他是个很沉默的人，大部分时间，他都沉浸在自己的世界里。

他的手，很粗糙，布满了老茧和伤痕。

但那双手，在木料上，却显得格外灵巧和温柔。

他会用刻刀，一点一点，雕琢出琴头的弧度。

会用刨子，小心翼翼地，刨出面板的厚薄。

会用砂纸，一遍又一遍，打磨琴身，直到它变得，像丝绸一样光滑。

他的每一个动作，都充满了耐心和敬意。

仿佛他手中拿着的，不是一块普通的木头，而是一个，拥有生命的，珍贵的艺术品。

我看着他，常常会入了迷。

我开始尝试，用画笔，记录下他工作的样子。

记录下他专注的眼神，记录下他布满皱纹的侧脸，记录下阳光透过窗户，洒在他花白头发上的，点点金光。

他从不打扰我。

偶尔，他会抬起头，看到我在画他，便会对我，露出一个慈祥的，像爷爷一样的微笑。

有时候，他会给我泡一杯，很浓很苦的咖啡。

我们之间，没有太多的语言交流。

但我们，似乎又能，读懂彼此的内心。

这种感觉，很奇妙。

是一种，超越了语言和国界的，默契和安宁。

在这里，我找到了，一种久违的，内心的平静。

我以为，日子就会这样，一天天，平淡而安静地过下去。

直到那天，我收到了一个，来自国内的包裹。

是我以前的一个朋友寄来的。

包裹里，是一本时尚杂志。

封面上，是宋屿和林晚晚。

他们订婚了。

照片上，宋屿穿着一身笔挺的黑色西装，英俊得，像童话里的王子。

林晚晚则穿着一袭白色的纱裙，笑得，一脸幸福和甜蜜。

他们站在一起，真的很般配。

郎才女貌，天作之合。

我看着那张照片，看了很久很久。

我的心，像是被一只无形的手，狠狠地揪了一下。

疼得，我几乎喘不过气来。

我以为，我已经放下了。

我以为，我已经不在乎了。

可当这张照片，猝不及防地，出现在我面前时，我才发现，那些被我刻意压抑下去的，不甘和嫉妒，依然像毒蛇一样，盘踞在我心脏最深的角落。

它们在叫嚣，在嘶吼。

凭什么？

凭什么她可以，那么轻易地，就得到我两辈子，都求而不得的东西？

凭什么她可以，笑得那么幸福，而我，却只能像个失败者一样，躲在这么一个，无人知晓的角落里，苟延残喘？

那些我以为，已经被遗忘的，黑暗的情绪，像是决了堤的洪水，瞬间，将我吞没。

我把那本杂志，撕得粉碎。

我把画架，推倒在地。

我把房间里，所有能砸的东西，都砸了。

我像个疯子一样，发泄着，哭喊着。

直到，我再也流不出一滴眼泪。

我蜷缩在冰冷的地板上，感觉自己，又变回了那个，偏执，疯狂，又可悲的女人。

原来，我根本就没有变。

我只是，在自欺欺人。

我只是，换了个地方，继续当一个，懦弱的逃兵。

接下来的几天，我把自己，关在公寓里。

我没有出门，没有画画，也没有去埃利奥的作坊。

我只是，一遍又一遍地，喝着最烈的酒。

我想用酒精，来麻痹自己。

我想把自己，灌得烂醉，这样，就不用去想，那些让我痛苦的事情。

可是，没用。

我越是想忘记，那些画面，就越是清晰地，在我脑海里，反复上演。

宋屿的冷漠，林晚晚的微笑，周围人鄙夷的目光……

像一把把尖刀，反复地，凌迟着我的心。

我开始，整夜整夜地失眠。

我瘦得很快，眼窝深陷，脸色苍白得，像一张纸。

我看着镜子里的自己，觉得陌生又可怕。

这不就是，我上一世，最后的样子吗？

难道，我注定，要重蹈覆覆辙吗？

难道，我永远，都摆脱不了，这个可悲的命运吗？

绝望，像一张巨大的网，将我牢牢地困住。

我甚至，产生了一个可怕的念头。

或许，死了，才是一种，真正的解脱。

就在我，快要被这种，黑暗的念头，彻底吞噬的时候。

门铃，响了。

我不想理会。

可门铃，却固执地，一遍又一遍地响着。

我烦躁地，走过去，猛地拉开门。

门口站着的，是埃利奥。

他手里，端着一碗，热气腾腾的汤。

看到我的一瞬间，他浑浊的眼睛里，闪过一丝惊讶和心疼。

他没有问我，发生了什么。

他只是，把那碗汤，塞到我的手里。

然后，用他那双，布满老茧的手，轻轻地，拍了拍我的肩膀。

他的嘴唇，动了动，似乎想说什么。

但最后，他只是，叹了口气。

然后，转身，默默地离开了。

我端着那碗汤，站在门口，愣了很久。

汤，还很烫。

温热的触感，从碗壁，传到我的手心，再一点一点，传到我的心里。

那是一种，久违的，温暖的感觉。

我低下头，看着碗里，那乳白色的，浓稠的汤。

眼泪，一滴一滴，掉了进去。

我不知道，自己哭了多久。

我只知道，当我喝下那碗汤的时候，我感觉自己，像是重新活了过来。

第二天，我去了埃利奥的作坊。

我没有说话，只是，默默地，帮他打扫地上的木屑。

他也没有说话。

他只是，像往常一样，安静地，做着他手里的活。

作坊里，很安静。

只有刻刀，划过木头的，沙沙声。

阳光，从窗户，斜斜地照进来，在空气中，形成一道道，金色的光柱。

无数细小的灰尘，在光柱里，飞舞，跳跃。

一切，都和往常一样。

仿佛，我那几天的，崩溃和绝望，只是一场，不真实的噩梦。

从那天起，我开始，学着，帮埃利奥，做一些，简单的工作。

比如，打磨木料，或者，给小提琴，上底漆。

我的手，很笨。

一开始，我总是，把事情搞砸。

要么，是把木料，磨得坑坑洼洼。

要么，是把底漆，刷得，厚薄不均。

但埃利奥，从不责备我。

他总是，很有耐心地，一遍一遍地，教我。

他告诉我，每一块木头，都有它自己的，脾气和纹理。

你要去，倾听它，感受它，顺应它。

而不是，强行地，去改变它。

他说，做琴，就像做人一样。

急不得。

要慢慢来。

要用心，去感受，去打磨。

只有这样，才能，做出，有灵魂的，声音。

我似懂非懂地，听着。

我开始，学着，放下内心的，焦躁和杂念。

我开始，学着，把所有的注意力，都集中在，我手中的那块木头，和那把刻刀上。

我发现，当我，真正沉浸进去的时候，我的心，会变得，前所未有的，平静和安宁。

那些，曾经让我，辗转反侧的，人和事，似乎，都变得，不再那么重要了。

我的世界，被一种，更纯粹，更美好的东西，填满了。

那就是，创造的快乐。

看着一块，平平无奇的木头，在我的手里，一点一点，变成，一把，拥有优美曲线的，小提琴的雏形。

那种成就感，是任何东西，都无法比拟的。

我的手上，开始，长出了薄薄的茧。

我的指甲里，总是，塞满了，洗不干净的木屑。

我不再是那个，十指不沾阳春水的大小姐。

我变成了一个，真正的，手艺人。

我画的画，也变了。

我不再只是，画那些，表面的，风景和人物。

我开始，尝试，去画那些，看不见的东西。

画木头的纹理，画松香的味道，画声音的形状，画时光流逝的痕-迹。

我的画里，开始，有了灵魂。

有一天，埃利奥，拿出了一块，看起来，很不起眼的木料。

他对我说，这块木头，跟了他很多年。

他一直，舍不得用。

因为，他觉得，自己，还没有找到，最适合它的，那个，灵魂。

他把那块木头，交给我。

他说：“现在，它是你的了。”

“我相信，你能，赋予它，新的生命。”

我看着他，眼睛里，充满了，不敢置信。

我只是个，初学者。

我怎么可能，配得上，这么珍贵的木料？

他似乎，看穿了我的想法。

他笑着说：“重要的，不是技巧，是心。”

“用你的心，去和它，对话。”

我捧着那块木头，感觉，像是捧着，一个，沉甸甸的，希望。

我花了很长很长的时间，去感受它，去理解它。

我每天，都把它，带在身边。

我用手，抚摸它，感受它的，温度和纹理。

我把它，放在耳边，倾听它，在风中，发出的，细微的声响。

我甚至，会对着它，说话。

说我的过去，说我的迷茫，说我的，那些，无人可以倾诉的，心事。

渐渐地，我感觉，我和这块木头之间，建立起了一种，奇妙的，连接。

我好像，能感觉到，它的呼吸，和它的，脉搏。

我开始，动刀了。

我没有，画任何图纸。

我只是，凭着，我的直觉，和我的心。

一刀，一刀，地，雕刻着。

我不知道，自己，做了多久。

我只知道，当我，完成，最后一道工序，给它，装上琴弦的时候。

我的眼泪，掉了下来。

那是一把，很特别的，小提琴。

它的颜色，很深，像，经历了，无数风雨的，古老的城墙。

它的线条，不那么完美，甚至，有些，笨拙。

但它，却散发着一种，倔强而又，温柔的，生命力。

我把它，交给埃利奥。

他没有说话。

他只是，拿起琴弓，轻轻地，架在琴弦上。

然后，他闭上眼睛，拉动了，琴弓。

第一个音符，响起的时候。

我的心，猛地，颤抖了一下。

那是一种，我从未听过的，声音。

它不华丽，也不高亢。

它很低沉，很沙哑。

像一个，历经沧桑的，老人的，低语。

又像，从，最深的地底，传来的，回响。

那声音里，有风，有雨，有眼泪，有挣扎。

但更多的，是，一种，在废墟之上，重新生长出来的，坚韧和希望。

埃利奥，拉了很久。

一曲终了，他睁开眼睛，看着我。

他的眼眶，是红的。

他说：“我听到了，你的故事。”

“孩子，你，自由了。”

我看着他，泪流满面。

是的。

我自由了。

在琴声响起的，那一刻。

我感觉，我身体里，那个，禁锢了我，两辈子的，枷锁，彻底，碎了。

我不再是，那个，活在别人故事里的，恶毒女配。

我也不再是，那个，背负着仇恨的，复仇者。

我就是我。

一个，会哭，会笑，会痛，会受伤。

但，依然，对这个世界，充满希望的，普通人。

后来，我把这把琴，留在了埃利奥的作坊。

我给它，取名叫，“回响”。

我希望，每一个，听到它声音的人，都能，找到，自己内心的，回响。

我继续，留在这里，学习，做琴。

我的技艺，越来越好。

我开始，有了自己的，一些，小小的，名气。

有人，会慕名而来，向我，定制小提琴。

但我，做得很少。

因为，我只想，为那些，真正，能读懂，木头灵魂的人，做琴。

我的生活，依然，很简单。

每天，和木头，和刻刀，和阳光，和海风，为伴。

偶尔，我会和埃利奥，坐在作坊门口的，台阶上，喝着咖啡，看着，巷子里，来来往往的，行人。

他会给我讲，他年轻时候的，故事。

讲他，如何，爱上做琴，如何，为了，寻找一块，完美的木料，走遍了，整个欧洲。

我也会，偶尔，跟他，说起，我的过去。

但，说起的时候，我的心里，已经，没有了，任何波澜。

就像，在说，一个，别人的故事。

时间，就在这样，安静而又，温暖的，日子里，一点一点，流淌过去。

我以为，我这辈子，都不会再，和过去，有任何交集了。

直到那天，我在一个，国际音乐比赛的，转播上，看到了，一个，熟悉的身影。

是林晚晚。

她成了一个，很优秀的大提琴家。

她站在，最耀眼的，舞台中央，穿着，最华丽的，晚礼服。

她的身边，站着，宋屿。

他依然，那么英俊，那么，引人注目。

他看着她的眼神，充满了，宠溺和骄傲。

他们是，所有人眼中，最完美的，一对。

我的朋友，在旁边，感叹道：“他们看起来，真的好幸福啊。”

我笑了笑，没有说话。

是啊。

他们，很幸福。

而我，也，很幸福。

我们的幸福，不一样。

但，都是，真实的。

这就，足够了。

比赛结束，林晚晚，毫无悬念地，拿了冠军。

在发表，获奖感言的时候。

她，提到了我。

她说：“我今天，能站在这里，要感谢，很多人。”

“但，我最想感谢的，是一个，已经，离开很久的，朋友。”

“是她，让我明白，什么是，真正的，热爱。”

“也是她，让我知道，有些东西，是，抢不走的。”

“我不知道，她现在，在哪里，过得，好不好。”

“我只想，对她说，谢谢你。”

“也，对不起。”

镜头，给到了，台下，宋屿的特写。

他的脸上，没有了，往日的，冷漠和不耐烦。

他的眼神，很复杂。

有愧疚，有遗憾，还有一丝，我看不懂的，落寞。

我关掉了电视。

心里，很平静。

一句“对不起”，并不能，抹去，过去的所有伤害。

但，我，已经，不需要了。

我已经，和过去，和解了。

第二天，我收到了，一封，匿名的邮件。

邮件里，只有一张照片。

是我做的那把，名叫“回响”的小提琴。

照片的背景，是，一个，很大的，音乐厅的，后台。

我知道，是谁，发来的。

我没有回复。

我只是，删掉了邮件。

然后，走出了，我的公寓。

那天，天气很好。

阳光，很暖。

海风，很轻。

我去了，埃利奥的作坊。

他正在，教一个，新来的，小学徒，如何，辨认木料。

看到我，他笑了。

阳光，洒在他的，白发上，像，镀了一层，金色的光晕。

他说：“今天，天气这么好，我们，去海边走走吧。”

我说：“好。”

我们，走在，柔软的，沙滩上。

海浪，一遍又一遍地，冲刷着，我们的脚印。

远处，有海鸥，在，自由地，飞翔。

埃利奥，突然，停下脚步，问我：“你，后悔过吗？”

我知道，他问的是什么。

我摇了摇头。

“不后悔。”

“以前，我总觉得，我的人生，是一场，失败的，悲剧。”

“但现在，我才明白。”

“那些，我曾经，以为的，绝路，其实，都是，新的，开始。”

“如果没有，那些，痛苦的，过去。”

“我也不会，来到这里，遇见你，找到，真正的，自己。”

埃利奥，欣慰地，笑了。

他拍了拍我的肩膀。

“你长大了，孩子。”

我们，在海边，坐了很久。

直到，夕阳，把整个海面，都染成了，一片，温暖的，橘红色。

回家的路上，我看到，巷子口，那个，拉手风琴的，流浪艺人，又在，拉着，那首，我听了，无数遍的，曲子。

曲调，很欢快。

周围，围了，一群，跟着，跳舞的，孩子。

他们的笑声，像银铃一样，清脆，悦耳。

我站在，不远处，看着他们，嘴角，不自觉地，上扬。

我拿出，我的速写本，和画笔。

把这一幕，画了下来。

画，很简单。

线条，也很粗糙。

但，画里，有阳光，有音乐，有笑声。

有，我，失而复得的，人间烟火。

我知道，我的人生，不会，再有，那些，轰轰烈烈的，爱恨情仇。

也不会，再有，那些，纸醉金迷的，浮华生活。

我只会，在这个，安静的，海边小镇，慢慢地，老去。

每天，做琴，画画，散步，看日出日落。

这样的生活，很平淡。

甚至，有些，枯燥。

但，我的心，却是，满的。

因为，我，终于，找到了，属于我自己的，节奏和旋律。

我，终于，活成了，我，想要的样子。

这就够了。

真的，够了。

那一夜，我做了一个梦。

我梦见，我回到了，那个，下着雨的，下午。

我拉着行李箱，走出医院的大门。

这一次，宋屿，追了出来。

他撑着一把黑色的伞，站在雨里，看着我。

他的头发，被雨水，打湿了，狼狈地，贴在额头上。

他的声音，带着，一丝，不易察觉的，颤抖。

他说：“不要走。”

我看着他，没有说话。

他又说：“我知道，我以前，对你，不好。”

“你，再给我，一次机会，好不好？”

我笑了。

我问他：“宋屿，你爱我吗？”

他，愣住了。

他，没有回答。

我知道，答案。

我转身，拖着行李箱，走进了，雨幕里。

没有，一丝，留恋。

梦醒了。

窗外，天，已经蒙蒙亮。

下雨了。

雨滴，打在窗户上，发出，滴滴答答的，声响。

我起身，走到阳台上。

雨后的空气，很清新，带着，泥土和青草的，味道。

远处，海面上，升起了一层，薄薄的，雾气。

整个小镇，都笼罩在，一片，朦胧的，诗意里。

我伸出手，接住了一滴，冰凉的，雨水。

然后，笑了。

真好。

这，又是一个，全新的，开始。

来源：茶中念时光的念茶人