摘要：那个女大学生又来了，戴着一副圆框眼镜，眉头紧锁，像审犯人似的盯着我的小摊。
那个女大学生又来了，戴着一副圆框眼镜，眉头紧锁，像审犯人似的盯着我的小摊。
我咽了口唾沫，默默擦了擦满是油渍的双手，心里直打鼓。
＂九六年的夏天，对我这个四十岁的下岗工人来说，像一碗出锅前的稀粥，看不到半点儿希头。＂我常这样回忆那段岁月。
东风机械厂全面裁员，我拿着可怜的三千块补偿款，用攒下的五百块钱，在卫星路师范学院门口支起了一个小摊，卖些煎饼、豆浆。
那时候，整个老工业区像被抽走了魂，工厂大门紧锁，曾经热闹的职工食堂冷冷清清。
我们这些＂国企精英＂一夜之间变成了＂社会闲散人员＂，有的去开出租，有的去跑运输，我这个修了二十年机床的老师傅，却只会做几样拿手小吃。
那天早晨，天亮得早，我四点半就起来准备食材。
破旧的煤油灯照着简陋的厨房，儿子贾小军还在睡觉，我轻手轻脚地和面、切葱、调料。
六点多，学生们陆续出门，我的小摊前排起了长队。
突然，队伍中传来一阵骚动。
一个戴眼镜的女学生大声说：＂师傅，你这卫生条件也太差了吧？手套都不戴，案板也没清洗干净，这样做食品不合格！＂
她名叫吴桂芝，师范学院食品专业大三学生。
周围人的目光像探照灯一样照在我脸上，有人悄悄退出了队伍。
我憋红了脸，嗫嚅着说不出话来。
那一刻，我感到无地自容，像风中的枯叶，随时可能被吹散。
＂要讲究卫生，对得起学生们的信任啊。＂她说完，扭头就走，留下我站在那里，像个被训斥的小学生。
＂臭丫头片子，懂啥？老贾的煎饼可香了！＂邻摊卖馒头的老刘嘟囔着为我打抱不平。
那天晚上，我躺在老小区的单元房里，翻来覆去睡不着。
屋里还摆着上个月拿回来的下岗证和工厂发的＂光荣退休＂纪念章，讽刺得很。
儿子贾小军刚中专毕业，在汽车修理厂当学徒，工资不高，家里主要靠我。
为了保住饭碗，第二天，我一大早就骑着我那辆＂永久＂牌自行车去了市场。
买了手套、消毒液，还添置了两块干净的菜板，把摊位收拾得干干净净。
＂人是要有骨气的，＂我咬着牙告诉自己，＂再苦也不能没了尊严。＂
一周过去了，那个女学生再没出现。
我却养成了戴手套做煎饼的习惯，案板也擦得锃亮，连调料瓶都贴上了标签。
七月中旬，一场大雨从天而降。
我正收摊，看见吴桂芝在雨中小跑。
她没带伞，抱着一摞书，用身体护着，瘦弱的肩膀被雨水打湿，头发贴在脸上。
我鬼使神差地跑过去，把伞递给她：＂姑娘，用我的吧。＂
她愣住了，脸上的雨水和汗水混在一起。
＂那您怎么办？＂她的声音忽然变得柔和。
＂我收完摊子就回家，不远，就住卫星路26号那个单元楼。＂我笑着指了指不远处那栋灰色的老楼。
雨水顺着我的脖子往下流，衣服湿透了贴在身上。
但心里却莫名温暖，像是找回了点东风机械厂老师傅的尊严。
第二天，她来还伞。
我正忙着给一位老太太装豆浆，听见她小声说：＂贾师傅，不好意思啊，昨天多亏了您。＂
她今天没戴眼镜，眼睛又大又亮，像两颗黑葡萄。
才知道，她是从河北农村考出来的，家里还有弟妹要上学，父亲是乡村教师，母亲身体不好。
她平时做家教贴补生活费，那批评我的样子，倒像极了我那爱管闲事的老父亲。
＂没事儿，举手之劳。＂我摆摆手，递给她一张煎饼，＂尝尝，今天加了新配方，葱花多，你尝尝咸淡。＂
她犹豫了一下，接过去咬了一口，眉头又皱起来：＂还是油太多了，对健康不好。＂
我看着她转身离去的背影，摇摇头笑了。
这倔丫头，嘴上不饶人，心里倒是实诚。
此后，她常来买早点，却总爱挑三拣四：葱花太多了、面糊太稠了、油温不够。
每次她一出现，我的心就像十五的月亮，又圆又紧张。
＂贾叔，你这面粉和豆面比例不对。＂她总是一本正经地说。
＂贾叔，你这擀面杖太旧了，木质容易藏细菌。＂她皱着眉头看着我的工具。
＂小吴同志，我这小摊子经不起你这么改革开放啊！＂我有时候会忍不住打趣她。
邻近摊位的小贩们都笑话我：＂老贾，那大学生是不是看上你了，老来挑刺？＂
我只是笑笑：＂人家是专业的，咱得虚心请教。＂
八月中旬的一天，天气闷热得厉害。
我擦着汗水，忙得脚不沾地。
突然看见桂芝站在摊前，脸色有些苍白。
＂咋了？＂我问道。
＂没什么，就是有点头晕。＂她勉强笑了笑。
我仔细一看，她嘴唇发白，额头上全是汗。
＂你这是低血糖！＂我连忙放下手里的活，从保温桶里倒出半碗热糊糊，＂快吃点，垫垫肚子。＂
她摇头：＂不用了，我...＂
＂别磨叽，听师傅的准没错！＂我硬塞给她，＂这糊糊可是我早年在林场做过知青时学的，红糖、小米和大枣熬的，补气血。＂
她小口小口地吃着，脸色渐渐红润起来。
＂贾师傅，我不是故意找茬。＂那天她站在我摊前，眼镜后面的眼睛真诚地看着我，＂我学食品专业的，您摊子有潜力，但需要改进。＂
她拿出一个笔记本，里面密密麻麻记着改进建议：案板高度调整、调料分区放置、面糊配方优化，甚至连我站立的姿势都有建议，说是为了减轻腰椎压力。
＂天爷，你这是要把我的小摊办成食品厂啊？＂我笑着摇头，心里却有点感动。
她红了脸：＂我的毕业设计是＇城市小摊食品安全改良＇，您...您能当我研究对象吗？＂
我一拍大腿：＂行啊，不过得管饭！我这人好说话，就是胃口大。＂
就这样，她每天来＂指导工作＂。
有时早上忙不完，就留到中午，帮我收拾摊位。
我按她说的调整，摊位焕然一新：案板分区明确，生熟分开；调料瓶统一换成玻璃的，贴好标签；灶台加了挡板，防油溅；甚至还添置了一个小型消毒柜。
学生们亲切地叫我＂贾叔＂，生意越来越好。
小区里那些一起下岗的老同事，看到我的小摊生意红火，也纷纷来取经。
有一天，儿子贾小军放假回来，看到我的摊位焕然一新，惊讶地说：＂爹，你这摊子比我们修理厂食堂还讲究！＂
＂那是！＂我得意地扬起下巴，＂有大学生亲自指导呢！＂
儿子眼睛滴溜一转：＂大学生？男的女的？多大年纪？＂
我轻描淡写地回答：＂女娃子，比你大不了几岁，挺有想法的。＂
小军一脸狐疑：＂您老不会被人骗了吧？现在骗子多着呢，说不定人家是想...＂
＂瞎说什么！＂我打断他的话，＂人家是正经学食品的，就是脾气倔了点。＂
儿子摇摇头，嘀咕着去看电视了。
十月初的一天，电视里正播着当红的琼瑶剧《还珠格格》，小军突然冒出一句：＂爹，那大学生长得好看吗？＂
我被问得一愣，仔细想了想：＂瘦瘦的，戴眼镜，说话直来直去的，倒是挺有灵气。＂
小军神秘兮兮地笑：＂爹，你该不会对人家有想法吧？＂
我顿时老脸一红，抄起枕头就打：＂小兔崽子，净胡说八道！＂
那年中秋，我特意做了一笼豆沙月饼。
记得桂芝曾说过家乡有做月饼的习俗，但她在学校从来没吃过自家做的。
她咬了一口，眼睛亮晶晶的：＂贾叔，您手艺真好！比外面卖的香多了。＂
＂你教的。＂我憨笑着，递给她一个红皮笔记本，＂记录配方用，省得天天问我。＂
她翻开第一页，愣住了—里面是我歪歪扭扭写的感谢信：＂桂芝姑娘，谢谢你让我重拾自信。老贾＂
她捧着本子，眼圈有点红：＂贾叔，其实是您教会了我很多。＂
＂我？教你啥了？＂我不解。
＂教会我即使生活再难，也要像您一样坚强，不向命运低头。＂她轻声说。
那一刻，明月当空，秋风送爽，我突然有点想流泪。
原来被人尊重的感觉这么好。
那年冬天特别冷，早起的学生越来越少。
我的生意也受了影响，有时一早上只卖出去十几份煎饼。
桂芝依然每天来，却不再挑剔，反而常常帮我构思新品种。
＂贾叔，我们可以做点热乎的小馄饨，冬天学生们爱喝汤。＂
＂贾叔，早上可以卖些热豆腐脑，加点香菜和油条碎，特别香。＂
＂贾叔，您的老式花卷配方特别好，为什么不多做些？＂
在她的建议下，我的摊位添了一口小锅，专门煮馄饨和豆腐脑。
没想到，这一招果然见效，学生们冒着寒风也要来吃上一碗。
寒假前夕，她告诉我要回老家过年。
我特意早起，包了两斤她最爱吃的豆沙元宵，用干净的饭盒装好。
＂回家给你爹娘尝尝，就说是师范学院门口的贾师傅做的。＂我把饭盒塞给她。
＂谢谢贾叔。＂她接过饭盒，犹豫了一下，＂过年您和贾军怎么安排？＂
＂他厂里放七天假，我们爷俩住一块，热闹着呢！＂我挺起胸膛，＂再说还有老邻居们，大家一起包饺子看春晚！＂
其实，那是我媳妇去世后的第五个年头，每到过年，我和儿子都不知道该怎么过。
家里没有女人，年味总是淡的。
日子如同小摊上的油锅，滋滋作响却温暖人心。
她毕业那天，我支起了平生最大的摊子，请她班上同学免费吃早点。
＂贾叔，我考上研究生了，还在这儿上。＂她举着录取通知书，眼里闪着光。
＂那敢情好，我的小摊还能继续被你＇指导＇呢！＂我笑道，心里却暗暗松了口气。
老邻居刘大妈看到这一幕，悄悄对我说：＂老贾，这姑娘不错啊，懂事又有出息，你们爷俩挺喜欢她的吧？＂
我只是笑笑，没接茬。
心里却像十五个吊桶打水——七上八下。
桂芝研究生第一学期很忙，来的次数少了。
但每次来都会带些新点子：要么是新配方，要么是小摊的布局调整。
我按照她的建议，把摊位扩大了一倍，添置了遮阳棚和折叠桌椅。
学生们可以坐下来慢慢吃，小摊渐渐成了师范学院门口的＂名店＂。
九八年春天，她提议我们合伙开店，把小摊升级成＂桂香斋＂早点铺。
我犹豫：＂你一个大学生，跟我这老下岗工人有啥好合伙的？＂
＂贾叔，这世上人与人之间，不就是互相欣赏、互相扶持吗？＂她认真地说，＂您的手艺加我的理论，天作之合！＂
她画了店面草图：前厅放八张桌子，后厨分三个区域，墙上挂我们的＂卫生保证＂和＂顾客意见簿＂。
＂我攒了两年家教钱，加上您的积蓄，够开一家小店了。＂她眼里闪着光。
街坊邻居都笑话我，说我老贾有福气，勾搭上大学生。
我媳妇早年因病离世，家里就我和儿子相依为命。
儿子那会儿在汽修厂干得不错，听说我要和小姑娘合伙，电话里又是担心又是反对：＂爹，您可别被人骗了，现在的年轻人精着呢！＂
可我心里却踏实。
人到中年，很多事看得开了。
我欣赏她的执着和聪明，她欣赏我的诚实和坚韧，年龄和身份，不过是生活赋予我们的外壳罢了。
开业前一周，我们日夜奋战，刷墙、装修、置办设备。
我的老同事们也来帮忙，大家七嘴八舌地出主意。
＂老贾，你这店面朝南，采光好，可以多放些绿植。＂
＂小吴，你得在门口挂个大红灯笼，讨个彩头。＂
＂厨房的排气一定要做好，夏天闷得慌。＂
开业那天，她穿着红裙子，鞠了一躬：＂贾叔，以后请多指教。＂
我不善言辞，只是用力点头，眼眶有些发热。
＂桂香斋＂生意出奇地好，桂芝负责经营管理，我负责掌勺和产品研发。
我们的默契配合让小店迅速有了名气。
半年后，桂芝研究生毕业了，她婉拒了一家大食品公司的高薪聘请，决定全职经营＂桂香斋＂。
这天，我们关了店门，坐在后厨小憩。
她忽然问我：＂贾叔，您当初为什么借伞给我？我那么刁难您。＂
我想了想，笑道：＂可能因为你让我想起了我闺女吧。＂
＂您有女儿？＂她吃惊地问。
＂本来有的。＂我轻声说，＂我媳妇怀着二胎的时候，难产，孩子没保住，她自己也走了。医生说是个女孩儿。＂
她沉默了许久，突然拉住我的手：＂贾叔，我爸去年走了，肺病。＂
我顿时明白了她为什么那么看重食品卫生——她父亲可能是被环境或职业病夺去了生命。
＂桂芝，苦日子都过去了。＂我拍拍她的手，＂咱们好好过明天。＂
＂嗯，好好过明天。＂她擦掉眼角的泪，笑了。
日子就这样平静而充实地流淌着。
第二年，我们开了分店。
第三年，桂芝开发了一套标准化操作流程，打算做连锁。
第四年，我儿子结婚，她帮着操办婚礼，忙前忙后。
第五年，她终于叫我＂老贾＂而不是＂贾叔＂。
第六年，我问她：＂桂芝，有没有想过找个男朋友？＂
她笑笑：＂有啊，就等您开口呢。＂
我愣住了，半天没反应过来。
＂老贾，我等你这句话等了六年。＂她直视着我的眼睛，＂咱俩合伙做生意很合适，做夫妻会更合适。＂
＂可我比你大二十岁啊！＂我惊讶地说。
＂那又怎样？＂她笑着说，＂我喜欢成熟稳重的男人，而且，我最喜欢你那双做煎饼的手，踏实可靠。＂
那年冬天，我们领了结婚证。
没有大操大办，只请了几桌亲朋好友。
儿子一开始不理解，后来看到我们的相处，慢慢接受了。
他甚至开玩笑说：＂看来我得叫桂芝＇小妈＇了，虽然她比我还小两岁。＂
岁月如梭，转眼十年过去。
＂桂香斋＂从一家小店发展成了连锁早餐品牌，开遍了全市各大高校和写字楼。
那个批评我卫生条件的女大学生，成了我的妻子，也是＂桂香斋＂的灵魂人物。
常有人问我们怎么走到一起的，她总笑着说：＂一开始我只是想帮他改进小摊，没想到改进了一生。＂
而我则会接上一句：＂她教会我做好煎饼，我教会她生活的滋味，都是熬出来的。＂
那本红皮笔记本如今摆在总店最显眼的位置，里面记满了我们的配方和故事。
每当新店开业，我们都会亲自到场，讲述＂桂香斋＂的由来。
人生啊，就像那一锅煎饼糊，看似平淡无奇，但只要用心搅拌，细细调味，终会香飘四溢。
如今，我已过花甲之年，桂芝也步入不惑。
每天清晨，我们依然会一起准备面糊，第一锅煎饼总是我们自己吃。
＂老贾，＂她咬着煎饼，笑眯眯地说，＂你这手艺，二十年如一日，真是绝了。＂
我笑着摇头：＂要不是你当年挑刺，哪有今天的桂香斋？＂
窗外，新一代的大学生匆匆走过，他们中的许多人会在桂香斋停留，开始新的一天。
而我和桂芝，则会继续我们的故事，在煎饼和豆浆的香气中，细数那些平凡而珍贵的日子。
来源：笑看红尘一点号
