摘要：金山寺的桂树开得正盛，十一岁的王守仁趴在禅房木窗上，把鼻子凑近沾着夜露的桂花。檀香与花气在月光里浮沉，山梁被照得如同浸在银汤里。老住持说月亮是菩萨的眼睛，小守仁忽然仰起头，蹦出一句：“若有人眼大如天，当见山高月更阔。”茶盏坠地的脆响惊醒了打盹的僧人，文坛泰斗李

金山寺的桂树开得正盛，十一岁的王守仁趴在禅房木窗上，把鼻子凑近沾着夜露的桂花。檀香与花气在月光里浮沉，山梁被照得如同浸在银汤里。老住持说月亮是菩萨的眼睛，小守仁忽然仰起头，蹦出一句：“若有人眼大如天，当见山高月更阔。”茶盏坠地的脆响惊醒了打盹的僧人，文坛泰斗李梦阳的胡须抖落几点茶沫，直夸这是状元之才。满堂喝彩声中，小守仁悄悄把袖口往下拽了拽，遮住胳膊上继母掐出的青紫淤痕。

春闱放榜日，国子监的槐花落得铺天盖地。二十二岁的青年蹲在墙角逗蚂蚁，铜锣声里夹杂着刻意的哄笑：“快看这落第秀才！”他却用树枝在泥地上画太极图，“世人笑我落榜羞，我笑世人看不穿。”零落的白色槐花突然聚成金箔似的圆，像极了当年金山寺的月光。匆匆赶来的父亲站在槐荫下，看儿子肩头落满细碎的白，像披着半肩星辰。

诏狱的砖墙渗着寒气，隔壁老御史咽气那晚，王守仁摸出藏了许久的炭块。笔尖触到“和光同尘”四个字时突然顿住——墙根处钻出株野草，正顶开青砖探出嫩芽。后来龙场的瘴气漫过竹篱，他裹着霉味的棉被教孩童写“人”字。

惊雷劈开千年古树那晚，他赤脚冲进雨幕，举着火把大笑：“原来光明不在外头，在自个儿心里头！”

鄱阳湖的渔火连成星海那晚，捷报传到京城茅檐下。五旬老者蹲在灶前熬药，顺手将焦黑的汤药浇进花盆：“功劳该归将士们。”窗外的桂树突然抖落满庭香雪，漫过案头劝降山贼的文书，像极了五十年前金山寺的那场花雨。

告老还乡的官船行至青龙浦，晨雾在江面铺开素宣。弟子们捧着笔墨哽咽难言，老人却在棺盖上细细描画——不是功名爵位，而是童年记忆里那轮山寺明月。竹灯笼“啪”地爆出灯花，五十七载风雨凝成四字：“此心光明。”江风裹着未尽的话语，化作两岸青山间的晨钟暮鼓。

这位书生，半生都在暗夜寻光。幼年失恃，继母苛待；少年折戟，世人讥嘲。二十八岁方中进士，却因仗义执言贬谪龙场；剿匪平叛功成身退，又遭猜忌辞官归隐。可那株诏狱墙根的野草始终在他心里生长，最终长成了照亮千古的参天大树。

《荀子》有言：“知命者不怨天，自知者不怨人。”考场失意的学子，写字楼加班的青年，菜场里讨价还价的主妇……谁不是提着灯笼在尘世跋涉？王守仁用一生告诉我们：跌倒时别急着哭，先看看身下有没有待发的草籽；受伤时别忙着怨，或许伤口能开出忍冬花。就像龙场雷雨夜劈开的古树，裂隙里照进的恰是天光。

夜风掠过余姚老宅，檐下竹灯笼轻轻摇晃。灯罩上的墨迹时而是少年狂草，时而似老者银钩。四百年前那簇在诏狱点燃的心火，如今已化作人间万家灯火。原来人间至亮的光明，从来不在九霄云外，而在我们胸膛里跳动的方寸之间。

山重水复时，且看云起处；长夜将尽时，静候破晓光。只要心灯不灭，脚下的路终会通向黎明——这是王阳明留给世间最温暖的答案。

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