退休回娘家过年,哥嫂乘机去侄子家带娃,我带母亲回家养老她哭了
母亲低头不语,眼泪无声地滑落,那双布满老茧的手紧紧攥着衣角,仿佛要抓住什么即将逝去的东西。
母亲低头不语,眼泪无声地滑落,那双布满老茧的手紧紧攥着衣角,仿佛要抓住什么即将逝去的东西。
我提着一个旧公文包走在回李家村的路上。这条路我走过无数次,但今天感觉特别漫长。包里装着八万块钱,是我攒了很久的。
"那是王奶奶的儿女?可她不是无儿无女吗?"我站在院子里,望着那群争着要抬棺材的陌生人,不解地问道。
奶奶望着那个穿着陈旧中山装的陌生老人,突然泣不成声,滚烫的泪珠顺着她满是皱纹的脸颊无声滑落。
创作声明:本文为虚构创作,请勿与现实关联本文所用素材源于互联网,部分图片非真实图像,仅用于叙事呈现,请知悉
母亲手中的铲子顿了一下,锅里的白菜炒出滋滋的声响,屋内弥漫着煤油灅的气味和饭菜香。她没说话,只是转身往灶膛里添了块煤球,火苗窜得更旺了。
腊月里,东北的风像刀子一样刮得人脸疼。我裹紧棉袄,踩着结冰的土路回了趟老家川木村。这天是爹下葬后的第七天,按照老一辈的规矩,该回去”转七”了。
办完姐夫丧事的第二天,家人们清理姐夫的遗物时,大姐眼里噙着泪花对我说:“你姐夫有一个紫色的小木盒,在厢房大板柜里藏着呢!小木盒里可能装的有大队、公社和县里发的奖状、证书、纪念章啥的。”我赶忙跑进多年不住人、只放一些杂物的老厢房,从大板柜里找到了那个紫色的“小木
奶奶刚走那天,院子里的凤仙花开得正艳,一如既往地招来奶奶的抱怨:"老头子,种这么多花干啥?吃也吃不了,占地方!咱家的白菜还没着落呢!"
在这个快节奏的时代,情感的表达似乎变得愈发简单。一条微信、一通电话,瞬间就能传达心意。然而,在某些角落,仍有人坚守着一种古老而质朴的情感表达方式——书信。今天,我要讲述的,就是一个关于书信和守候的故事。
"照顾老人不是子女的全部责任,我不会成为任何人的负担。"父亲的日记本里,这一行字让我怔在原地,手中的墨迹仿佛还未干透。
我叫林小雨,今年三十有五,在一家外贸公司做会计。记得去年冬天,那个寒风刺骨的下午,公司突然召开全体员工大会。
“杨姐,这是刘县长特意留给你的礼物,他说这些年辛苦你了。”小孙递给我一个精致的红木盒子,眼神闪烁。
「想跑没门儿,签了协议就得认。」李阿姨双手抱胸,站在我面前不让路,脸上那副理直气壮的样子让我哑口无言。
盛夏的中午,蝉鸣声像是从树叶缝隙里渗出来的汗。我骑着电动车从县城医院回来,背心已经湿透了第二次。
清末民初,津门有这么两个人,黄文是当地的名商,赵硕是个能度日之人,但由于赵硕救过黄文的命,加之两人又都是孤儿,而且彼此还有一种相见恨晚的感觉,于是他们就设坛焚香,结成了拜把子兄弟。黄文年长称兄,赵硕为弟,两人今天你进我家喝茶,明日我登你门饮酒,谈天论地,倒也其
那年夏天格外闷热,老李家的院子里,他老伴儿张婶子坐在石磨盘上摇着蒲扇,一边摇还一边摸着那把蒲扇的竹柄。这把蒲扇是小丽上小学时候编的,那时候学校教手工,小丽编好了就送给她奶奶。如今蒲扇的边缘已经磨得起了毛边,扇面上的图案也有些看不清了。
说起拆迁这事,我们县里人都有话说。谁家摊上拆迁就跟中了彩票似的,这话是有道理的,也是没道理的。
七月的午后,蝉鸣声声,我和哥哥张成军正在整理母亲的遗物。这个红漆木盒子搁在母亲梳妆台最底层,上面落了薄薄一层灰。