60岁阿姨倾诉:小叔子一家来过年,我迅速撤离,如今老伴求我回家
"老蔡,你还是回来吧,小叔子都跪在院子里了。"侄媳打来的这通电话,让我六十岁的心窝子发了慌。
"老蔡,你还是回来吧,小叔子都跪在院子里了。"侄媳打来的这通电话,让我六十岁的心窝子发了慌。
我叫李秀芝,今年67岁,是一位退休教师,月退休金4200元。我丈夫王建国去世得早,留下我和女儿相依为命。女儿王丽在28岁那年因车祸离世,从那以后,我的生活就失去了色彩。
那是1993年春天,油菜花开得最盛的时节。我家蜂箱边,那双含泪的眼睛像两汪清泉,泛着委屈的涟漪。
父亲刘德顺因肺病去世那天,我们那座青砖小院里摆满了吊唁的白布,院子里挤满了人,左邻右舍都来了,唯独不见大姐刘巧云的身影。
"徐律师,你说什么?我爸留给我全部遗产?大哥没通知我爸去世的事?"电话那头的声音让我手里的搪瓷杯跌在地上,碎成几瓣。
那是一九八零年春节前夕,东北的寒冬冻得连呼出的气都能结冰。阴沉的天空压得人喘不过气来,灰砖瓦房的屋檐下挂着尖尖的冰凌,像一排倒悬的利剑。
手语,是聋哑人沟通的桥梁,是无声世界里最温暖的声音。罗巧云,因童年的一次意外与手语结缘。如今,她用自己的双手为聋哑人搭建起通往梦想的阶梯。
那是1978年的夏天,一个注定要被我记住的夏天。知青返乡潮过后的第二年,我从东北回到这个安徽小乡村,分到了生产队边上的一小块地。
"五十块钱每次接孩子?婆婆,我没听错吧?"我放下手中的试卷,眼睛瞪得滚圆。客厅里的空气忽然凝固,就像九七年冬天那场突如其来的大雪,把整个小区都冻住了。
我正在祖屋前的老槐树下收拾爸留下的旧箱子,一抬头就看见她站在院门口,背影有点像城里来的社区工作者——那种会挨家发放健康知识小册子的人。
刘家村不大,只有几十户人家,蜿蜒的土路把房子串成一条长长的项链。我家在村子中间,前不挨后不靠,倒是成了村里人串门的必经之地。
"照顾老人不是子女的全部责任,我不会成为任何人的负担。"父亲的日记本里,这一行字让我怔在原地,手中的墨迹仿佛还未干透。
她说是我不想离婚,故意陷害她,让我背上巨额,被追债的折磨致死。
"奶奶,你为什么要和爷爷住在一起?"小童童天真的问话像一块石头,砸进我平静已久的心湖。
"不给你侄子留一套房吗?"母亲的话像一盆冷水浇在我头上,婚礼现场瞬间安静,宾客们面面相觑,女儿的笑容也僵在脸上。
"今年没有做。"我挂掉电话,手机握在掌心发热,如同我此刻火烧般的内心。
"周老师,您不后悔吗?这份工作您干了十年,就因为一个孩子没了,我看着不值啊。"
那是九二年的一个初夏傍晚,天还没完全黑下来,夕阳余晖把老旧小区的墙壁染成了淡淡的橘色。
战友的声音在耳边变得模糊,手中残破的信笺上那行潦草字迹却分外清晰。我紧握着这份遗愿,望向远方连绵起伏的戈壁沙丘,泪水在眼眶中打转。那个在风沙中挺立如白杨的女排长,竟永远地留在了这片荒凉的土地上。
"老张,你这两斤月饼真舍得买,我们当兵的哪有这么阔气呀!"王连长拍着我的肩膀打趣道。